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L’assistant multifonction voletait, vrombissant en sourdine, jetant sans courage une protestation non assumée. Le bruit et son interprétation firent écho dans la mémoire d’Estiembre, mais le discours mémoriel n’était pas clair. Il décida de noter dans un coin de son esprit qu’il y aurait quelque chose à faire à ce propos. Il s’en souviendrait, car, même s’il était rétif aux augmentations à la mode, d’Estiembre n’était pas non plus un de ces radicaux au cerveau pur et parfaitement inefficace. L’augmentation sensorielle n’était discutée que dans les coins les plus reculés de la Mélopéenèse. D’ailleurs, d’Estiembre n’aurait su dire lesquels, ni en estimer le nombre de puples constituants. Il ne s’étonnait pas plus, chaque matin, de se réveiller avec deux jambes, deux pieds et, tenez-vous bien, dix orteils. Il avait noté l’affaire, et c’est une note qui retentirait dans son esprit, non pas comme un son, mais comme le déploiement d’une nécessité. D’Estiembre ne pensait pas à cela comme une programmation de lui-même, bien que c’en fût indéniablement une. L’inspection devait être faite, mais pas maintenant, et pas trop tard, alors ce serait ce soir, après la journée déjà planifiée. Un puple assez proche le tinta, mais il fut ignoré sans que d’Estiembre, qui n’aimait pas être dérangé sans une raison essentielle à cette heure de la journée, s’en rende compte. S’il avait consulté ses journaux, d’Estiembre se serait aperçu qu’il s’agissait d’Efnar, le fermier circulaire de la zone d’à côté. Un type du genre bavard, cet Efnar. Et un de ces pifs, le pauvre, à donner du fil à retordre au correcteur plastique, s’il en croisait jamais le chemin, ce qui ne semblait visiblement pas devoir arriver de sitôt.

D’Estiembre franchit le seuil de la porte, accompagné de son acolyte au chant timoré. L’orbe était restée dans son logement, Orbe étant suffisamment haute dans le ciel matinal. Comme à son habitude, il délaissa le sustentateur pour marcher. Une petite coquetterie qu’il ne voyait que comme un accessoire de la réussite. D’Estiembre aussi avait ses petites croyances, et peu importaient, sur certains points, les rapports des directeurs centraux. Il était persuadé que ressentir dans sa chair la distance lui permettait de mieux évaluer les paramètres météorologiques, et donc in fine la performance générale des sites. Il ajoutait à cela que les directeurs centraux n’avaient pas besoin de bouffer, eux. La méfiance d’Estiembre à leur sujet intéressait tant Efnar que celui-ci avait même osé questionner son voisin. Encore un signe de son caractère importun.

Chemin faisant, il eut une révélation. Pas de ces révélations extraordinaires qui changent une vie de fermier en celle d’un fumeur de calpêtres, comme on appelle ceux qui sont contraints de s’affubler d’un transair en atmosphère standard car ils ont décidé de s’adapter à des conditions autochtones en dérive supérieure à deux sigmas. Tocards ou rêveurs, penserait d’Estiembre en fonction de son humeur, mais pour ce qui est du calpêtre, c’était un des seuls artifices naturels que d’Estiembre s’accorderait, une fois recyclé. Mais ce n’était pas d’actualité. D’Estiembre pensa donc soudain à ce bruit du multifonction, survenu quelques minutes plus tôt. Il lui revenait en tête ce moment étrange, dans la remise, alors qu’il était descendu pour changer un pot de son matériel, qui, avait-il remarqué, n’était pas du bon modèle. C’était curieux car le multifonction ne se trompait jamais, sur ce genre de tâches. On avait déjà vu un multifonction faire n’importe quoi. Ceux qui leur préféraient des constellations spécifiques y voyaient plutôt un assistant qui faisait rarement autre chose. La guerre des points de vue faisait rage, et d’Estiembre, bien qu’ayant malgré lui choisi son camp, ignorait l’oiseux conflit. Ce jour-là, au moment où d’Estiembre avait dû lui-même aller chercher le pot adéquat, le multifonction avait bourdonné de la sorte, comme d’un cri étouffé. Il n’avait pas alors noté la chose, qui lui revenait en mémoire, sans appel. Il fut soudainement interrompu entre deux pensées embryonnaires. Le directeur avait choisi d’intervenir pour une histoire de seuil de probabilité dépassé. Une telle intervention n’était pas banale, mais en même temps pas rare. D’Estiembre préférait s’en passer et en avait haussé depuis longtemps le seuil à une féroce limite de silence radio. Le directeur savait passer outre, il en était certain, même s’il n’avait jamais pris la peine de le lui demander directement : à quoi bon ? Que le directeur l’interpelle juste après la révélation qui avait, s’en rendait-il compte à présent, été ajoutée comme élément circonstanciel à la tâche de ce soir, n’était pas anodin.

Le chemin avait filé sous la pression répétée des pas. D’Estiembre s’était arrêté à un atelier de contrôle, dont l’enseigne obligatoire avait dû subir une agression pour être de travers comme ça. Il décida le décalage adaptatif du planning pour remettre d’équerre l’indicateur lumineux, par respect réglementaire. Là encore, le multifonction avait fait des siennes, et d’Estiembre n’avait pas tenté de faire obstruction au parachèvement de la note concernant l’assistant. Une fois l’enseigne rétablie, il poursuivit sa route sur un rythme plus rapide.

D’Estiembre a placé ses bras de part et d’autre de la vasque vide. Sa tête pend, fruit mûr prêt à tomber. Ses cheveux pleurent comme les branches du saule cherchent à effleurer la surface de l’eau. Son dos réinvente l’arche romane. Ponctuée de marches faussement discrètes, la colonne de l’homme ploie sous le vent d’une nuit au repos pointillé. Son immobilité ne trompe pas le temps qui passe, qui, d’un rappel douloureux, déclenche le redressement. L’étreinte musculaire fait jaillir de nouveaux acteurs qu’on attendait pas. Réclamant leur territoire autrefois rompu de fatigue, ils s’éveillent à leur tour pour dominer la place. Une vague lente rend peu à peu de sa majesté à la courbure trompeuse qui laissait croire à une fin proche. La peau dessine le regard des faisceaux intérieurs à la tension nouvelle. L’appel est entendu et, dans une grâce mécanique, les dominos du marcheur se relèvent d’une cascade de chutes inversées. Les épaules changent d’avis et s’éloignent l’une de l’autre, décidant de concert que leur place est ailleurs, et qu’elles ont mieux à faire. Elles s’élèvent et forment à nouveau les collines d’où l’on pourrait voir l’étendue d’un bras s’agiter et prendre, ou encore ressentir la jouissance de former une voûte surplombant corps et membres, et les guider, et les lier.

C’est désormais du cou dont il s’agit. Le miroir découvre des couvertures de feuilles qui glissent sur un visage d’écorce. La profondeur du regard qu’il mime dispute la vedette à un couple dépareillé de sommeil qui fuit et de lassitude plus que centenaire. Il faudra de nouveau y mettre bon ordre, ce que les habitudes s’empressent de faire tandis que la somnolence matinale disparaît, chassée par la marée des décisions en germe. La conscience du devoir s’installe et fige l’instant, le raidit, le contraint. Puis la sagesse née de l’expérience vient adoucir ce moment et substitue à la nuque raide celle de la détermination toute en souplesse ferme.

D’Estiembre se tient face à lui-même. Du temps passé au dehors, dans les songes, il extrait un air de retour déçu qu’il dissimule d’un sourire entendu. Ce matin aussi, fera l’affaire.

[Il doit monter à une échelle pour replacer droit l’enseigne. Il a le vertige. Ayant remis l’enseigne il redescend, et, très soulagé une fois en bas, regarde l’enseigne et la redécouvre pendante]

D’Estiembre est dans une de ces jours sans nom et de couleur noire. Il pendrait bien l’agitateur cosmique qui lui tisse des chapelets de problèmes insignifiants, qui consomment son temps et son énergie. De quel destin formidable est-il ainsi dessaisi ? En fait, il n’y pense même pas. D’une part, il n’en a pas le temps, d’autre part, l’idée même d’être dessaisi d’un destin formidable, quelque forme puisse-t-il prendre dans son esprit, lui est étrangère. Certains diraient qu’il est en phase avec lui-même, qu’il possède cette forme de bonheur, illusion d’utilité, qu’il est l’outil qui, d’une dichotomie, d’un arbitraire aussi simple et décidé qu’il est inéluctable, transforme le territoire des possibles en myriades de solutions accolées qu’il peut à loisir choisir et appliquer et ignore les contre-courants. Gorgé de cette invincibilité, il affronte sans répit, avec la force de sa foi suffisante, les avenirs fuyants qui écument à ses pieds. La puissance qui l’anime est également la source de son aveuglement. Pouvoir choisir l’a mené à croire qu’il maîtrisait les options, piège dans lequel les anciens dieux mêmes évitaient de tomber, certes sans toujours y arriver, mais c’étaient des dieux.

De sa volonté ignare, il ploie sa peur qui cède. Un barreau lui concède la verticalité de sa force. Puis un second, qui lui vient en aide. La musique sourde du collectif horizontal entre en résonance et fait chanter l’édifice de grimpette d’une vibration dictée par le rythme des pas. Peu à peu, tout ralentit. D’Estiembre étreint son support qui n’affiche aucune réaction que celles, nombreuses, qui s’étaient égrenées jusqu’à l’ultime soutien. La contagieuse oscillation transmet son changement périodique à un intérieur fissile. Un refoulement franchit la digue indignée et stupéfaite d’une contention peu à peu diluée dans les humeurs retenues. La vie, d’un mouvement mortifère, a comblé ces porosités et suinté doucement hors des membres d’Estiembre. Le voilà statufié sur son piédestal de régisseur de théâtre de quartier. Par chance, la lumière lui fait face, lumière dont l’oblique ne doit rien à sa propre inclinaison à décliner en cîmes. Il se reprend et avec lui l’enseigne qu’il dresse à souhait, dans un souffle pneumopathique. Ses membres inférieurs se rappellent à lui dans un fourmillement de voûtes plantaires ponctué de suées frontales frissonnantes. Commandant à l’automate rouillé qu’il était devenu, d’Estiembre impose la logique de la chute contrôlée à dose homéopathique. Les degrés de l’échelle du danger sont pas à pas descendus jusqu’au sol salvateur qui lui transmet souffle et rare, éphémère, allégresse. Fin de la fièvre. Convalescence dans l’observation du travail bien fait. D’abord l’extraction de l’échelle. Ensuite, sa rétractation. Enfin, le lever du regard qui d’une anticipation crispe les zygomatiques en un rictus de contentement qui se brise aussitôt sur la découverte d’un Sisyphe en soi et d’une enseigne de guingois.

[Il est dans la remise. Il fait face aux pots. Il doit en ranger un sur une étagère pleine et tout lui tombe dessus]

D’Estiembre se souvient. La lourdeur de ses mains lui rappelle l’existence des lois de notre univers, auxquelles personne ne peut se soustraire. Il n’en a cure. Ici, c’est lui qui dicte les règles et s’assure de leur respect. Il en est le premier garant, l’ultime prisonnier. La tablette fait dans l’à peu près, et son horizontalité tordue est une injure à la juste orthodoxie. Elle supporte son lot de récipients aux étiquettes de toutes formes, comme si un individu pervers avait choisi d’afficher l’indélicatesse de son inconstance. Toutes étaient tournées vers les yeux d’Estiembre, s’offrant à son regard dans l’espoir de ne pas être vues. Le froid des murs de pierre traversait les rangées pour figer tout mouvement. Deux parois s’opposaient et prouvaient leur promesse géométrique d’un étroit corridor en terre battue. Le maître des lieux seul pouvait briser l’immobilité, déliant de son passage les attaches impossibles de poussières évanescentes, que des jets de lumières embrasaient un instant, puis délaissaient dans leur tourbillon d’oubli. Dans le froid de la cave, les poussières et l’orbe anthroponaute craignaient leur maître irascible.

Et soudain, l’impensable révolte surgit. D’Estiembre dut déposer son fardeau sur le bord de la planche torve. L’idée incongrue qu’il pût, ailleurs, trouver quelque interstice dans l’agencement dont il était l’auteur, l’avait troublé. C’était le signal. La communion du mouvement se fit, et chacun se jeta dans un désir exquis, brisant la coquille de la peur qui gardait leur disposition éternelle. L’univers avait un instant semblé se concentrer pour percevoir l’existence de l’homme, d’un tâtonnement d’une masse pléthorique organisant le chaos. Il se lassa vite, ne trouvant là que soubresauts terminaux.

[Le passage de porte lui fait face, il entre et se cogne la tête dans le haut du bâti]

D’Estiembre ne savait plus très bien où il en était. L’idée le pressait d’aller de l’avant, et c’est donc ce qu’il allait faire. L’encadrement de la porte était peint de plusieurs couches qui s’étaient amusées à dessiner les pistes des poils du pinceau père. Bien verticales, elles se jaugeaient tout le long d’une montée semblant sans fin, s’approchant ou s’éloignant les unes des autres sans jamais oser se toucher. Les sinuosités jaillissaient de leur chant, plaisir de consumation en un dessein connu, œuvre d’une vie. Puis, d’une improbable décision commune, elles tournaient en angle incertain, convenant en accord de poursuivre leur course monochrome sur le linteau qui culminait, affichant la suffisance de celui qui trône sur ceux dont sa situation dépend.

D’Estiembre ne remarque rien de tout cela. Son regard est attiré sur le côté par quelque chose qu’il ne distinguerait jamais. Tandis qu’il s’apprête à franchir le pas, tout dans le jus des idées qu’il transporte en tête, comme à son habitude, le franchissement s’arrête sans avoir commencé. Les idées sont remuées dans la soupière qu’un coup de louche vient faire résonner, avant de réduire les accointances gustatives dans un mauvais goût brutal. D’Estiembre s’exprime alors : « Rrrrrrrrr ».