D’Estiembre [II]

[Il est dans la remise. Il fait face aux pots. Il doit en ranger un sur une étagère pleine et tout lui tombe dessus]

D’Estiembre se souvient. La lourdeur de ses mains lui rappelle l’existence des lois de notre univers, auxquelles personne ne peut se soustraire. Il n’en a cure. Ici, c’est lui qui dicte les règles et s’assure de leur respect. Il en est le premier garant, l’ultime prisonnier. La tablette fait dans l’à peu près, et son horizontalité tordue est une injure à la juste orthodoxie. Elle supporte son lot de récipients aux étiquettes de toutes formes, comme si un individu pervers avait choisi d’afficher l’indélicatesse de son inconstance. Toutes étaient tournées vers les yeux d’Estiembre, s’offrant à son regard dans l’espoir de ne pas être vues. Le froid des murs de pierre traversait les rangées pour figer tout mouvement. Deux parois s’opposaient et prouvaient leur promesse géométrique d’un étroit corridor en terre battue. Le maître des lieux seul pouvait briser l’immobilité, déliant de son passage les attaches impossibles de poussières évanescentes, que des jets de lumières embrasaient un instant, puis délaissaient dans leur tourbillon d’oubli. Dans le froid de la cave, les poussières et l’orbe anthroponaute craignaient leur maître irascible.

Et soudain, l’impensable révolte surgit. D’Estiembre dut déposer son fardeau sur le bord de la planche torve. L’idée incongrue qu’il pût, ailleurs, trouver quelque interstice dans l’agencement dont il était l’auteur, l’avait troublé. C’était le signal. La communion du mouvement se fit, et chacun se jeta dans un désir exquis, brisant la coquille de la peur qui gardait leur disposition éternelle. L’univers avait un instant semblé se concentrer pour percevoir l’existence de l’homme, d’un tâtonnement d’une masse pléthorique organisant le chaos. Il se lassa vite, ne trouvant là que soubresauts terminaux.