août 2017 – Arpenseur

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Fjesta (La jetée)

Fjesta marchait lentement sur la jetée. Les éléments l’entouraient, elle s’était laissée envoûter par eux. Pas après pas, elle les sentait, l’un après l’autre, prendre possession de sa chair et de son âme pour la lui rendre aussi vite, rehaussée d’un sentiment de plénitude, de fusion solennelle, entière, essentielle, comme à la source de toute nature.

Je sens une présence. Je ne la connais pas, et pourtant il s’en dégage une impression de familiarité. Elle respire en moi, elle m’accompagne, m’incite à avancer sans vraiment me guider. Je marche sur la pierre amoncelée là par mes pairs. Les muscles qui m’animent répondent à cette demande. Mes pas sont ses pas. Je suis avec elle, je marche et me laisse aller, me donne à cette injonction venue comme d’un souvenir lointain, d’un autre si proche qu’il se dérobe à ma vue. Je cède, oubliant la culpabilité de l’oubli, et dans l’oubli naît cette danse, ce ballet dans lequel je m’inscris. Je ne vois pas, mais c’est là, enfin.

Les perspectives s’étaient jointes à la folie des hommes pour dresser, en rangs serrés, tant de rochers taillés. Illusion de permanence contre les flots et les vents, ils pleuraient sans cesse des restes d’écume que la mer leur offrait d’une caresse sans fin. Leur surface brillait de mille feux, reflets abandonnés d’un astre en perdition dans les nuées altières dominant tout ce monde. De temps en temps, une pousse verte osait exprimer son désir de vivre, profitant d’une anfractuosité dans le délabrement d’un joint. Elle tentait d’un élan l’idéal du peintre : faire sienne la lumière et projeter alentour une vision en ses nuances. Les souvenirs d’une pluie récente accentuaient l’effet de miroitements épars, dont la grisaille environnante se nourrissait à loisir sans en ternir l’éclat.

La silhouette glissait sur les pavés couvrant la jetée. Sur son visage, nulle émotion ne transparaissait. Sa démarche n’était ni mécanique, ni révélatrice d’une humeur particulière. C’était en soi un indice : cette démarche disparaissait au fur et à mesure de sa création. Elle se diluait dans l’humidité de l’air, gagnant dans le changement de phase la discrétion de l’accomplissement.

Mes jambes me portent, l’ont-elles choisi ? Je les remercie. Elles me communiquent la mémoire des embruns et des vagues qui ont joué avec l’amertume de la pierre. Autrefois arasées, maints coulis étroits ont eu raison de leur habile plan, autant que les déversements lapidaires d’un océan exerçant sans intention sa domination. J’aperçois le lointain. Il se confond avec le proche dans un mariage de percées de lumières affadies. Les ridules irisent la surface d’une onde au langage de vagues et d’écrètements. Je ne parle pas ce langage, mais je sens l’écoute qui le maintient en perpétuel mouvement. Des cycles d’écrivains se dessinent là où l’air se retire, marque de la rencontre d’une eau condamnée à errer en un tout agité. Ces deux-là se connaissent. Ils se parlent et s’estiment, se livrent à un commerce qu’on trouverait amusant, fait d’échanges en retour. C’est dans cette écriture que naissent les plus grands rêves, ceux qui n’ont pas de forme que celles qu’on veut donner. Tout m’étonne, combien de tragédies ou de chansons de geste se déploient à présent, dans l’éphémère vision construite par mes amis ? Le vent me pousse un peu, d’un côté puis de l’autre, pour regarder partout. Nurserie immuable de versatilité.

Les crêtes babord et tribord se jettent dans l’inconnu. Le tapis de roche, parfait pavage, ondule en coulées figées d’une ère ancienne. Chaque pièce est l’enfant d’un volcan, d’une marée de douleur sans victime, cadeau de forces lointaines, depuis longtemps disparues. La fraîcheur du mouvement de l’instant s’applique aux joues, aux mains, à tout le corps sous l’étoffe. Les pleurs qui s’écoulent sur ses bras nus annoncent le tintamarre à venir, tandis qu’un cliquetis presque joyeux aborde des cieux la chaussée. Fjesta suspend son regard aux zones sombres qui parsèment l’horizon. Leur avancée est l’écho d’un avenir qui s’impatiente.

De singulières odeurs viennent la visiter, dictant la fin du règne d’un bonheur éphémère. Tremblements d’idées. Le terre à terre surgit et chasse d’une ardeur de golem les pensées fusionnelles. Point de passage, obligation de retour, éloignement de l’achèvement, Fjesta décide et s’empresse, tous compagnons en exil, de s’acclimater au sentiment de perte de l’immédiat. À rebours sur elle-même, les jambes, traitresses motrices, l’emportent vers un identique répété. Le va-tout s’impose, Fjesta s’arrête. D’un regard circulaire, intérieur comme au dehors, elle salue ses amis déjà partis et leur emprunte une part d’espoir endormi qu’elle chérira, au confort de son domaine.

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Le regard

C’est le soir, je me balade seul, sous les rayons du soleil. Le trottoir s’élargit. Les bâtiments sont plongés dans cette lueur qui tiédit. Bientôt les façades vont rosir de plaisir, et je goutte d’avance le mien, à les regarder.

Je m’attable à la terrasse d’un café qui a croisé mon chemin. Le mobilier y est simple. Je commande un jus d’orange pressée. L’attente est longue. L’envie croît. Le voilà qui arrive, sur un plateau. Ma monnaie prend sa place. Lui il, reste à me regarder. Je salive, puis commence à siroter tandis que, je m’en aperçois, le soleil a, lui, commencé son spectacle.

La place me fait face. Des gens passent, longent la terrasse, et s’en vont, sans un regard. Parfois ils sont seuls, parfois, ils sont en groupe. Certains ralentissent et observent les tables, puis, généralement, repartent. Ils forment un flot que j’imagine à moi destiné, pour ma distraction. Parmi eux, des femmes.

J’aime regarder les femmes. J’aime aussi regarder les hommes, et les gens, de manière générale. Les enfants, les vieux, les jeunes, les entre-deux âges, les sans âge, les hors d’âge, tous. Mais de tous les gens, ce sont les femmes que j’aime le plus regarder passer ou rester.

Ce n’est pas facile de regarder une femme, quand vous êtes un homme, alors je vais vous dire comment faire. Car il ne s’agit pas de regarder grossièrement. Il s’agit de saisir la féminité et de s’en réjouir sans en dessaisir la femme observée et sans l’assigner à son état de femme.

Déjà, la femme marche. Vous êtes en terrasse, elle passe. Si vous la regardez comme un animal, votre cou jouera le centre de rotation et vos yeux les extrémités segmentaires de votre voyeurisme. Il est important de ne pas être identifié comme un homme qui regarde les femmes, car vous serez assimilé à un pervers, un mateur de nibards et de frocs. Or, c’est une activité bien plus noble à laquelle vous vous adonnez : regarder les femmes. Déterminer des éléments communs, des différences. Estimer l’âge de chacune d’entre elle, de loin, à sa démarche, à sa tenue, aux personnes qui l’accompagnent, à son attitude avec elles. Est-ce une mère, est-ce une jeune fille pleine de charme libéré, est-ce une de ces quadras ou quinquas ou trentenaires précoces, énervées, qui rentre du boulot après avoir montré de quel bois elle se chauffait, elle aussi ? Est-ce une rêveuse accompagnée d’un rêveur ? Est-ce une ado en lutte contre les règles absurdes de ses parents, une ado en lutte pour apprendre à ses parents l’absurdité de leurs règles ou une ado en lutte pour apprendre de l’absurdité des règles de ses parents ? Est-ce une veuve, là, ou bien est-il ailleurs, à l’attendre, affairé à lui destiner une attention qu’elle saura apprécier ? Ou encore est-il devant la télé, abreuvé de routine, qu’elle emprunte également à sa façon pour marcher dans une fuite à la lueur de la ville qui la ravive de ses couleurs ?

Elle approche, mais où va-t-elle ? Viendra-t-elle jusqu’à la terrasse ou bifurquera-t-elle avant d’y arriver ? S’arrêtera-t-elle au milieu de la place, a-t-elle rendez-vous avec ces personnes, là-bas ? Comment s’appelle-t-elle et pourquoi lui a-t-on donné ce prénom ? Lui a-t-il forgé le caractère comme ces descriptions de dernières pages de feuille choux ou bien lui est-il indifférent, se l’étant approprié comme une marque de naissance indélébile à laquelle on ne fait plus attention ? S’apprête-t-elle à s’asseoir ici, à une table, et que commandera-t-elle ? A-t-elle une tête à alcool, à jus de fruit, à café, à thé ? Une gourmandise plutôt ? Se mettra-t-elle à regarder autour d’elle, aussi ?

Si elle s’asseoit, continuer à l’observer devient plus difficile. Soit vous assumez votre activité sans la masquer. Vous courrez alors le risque d’être apparenté à un quelconque voyeur, tout en étant pourtant dans la seule observation. Vous pourrez ignorer cette assignation, mais ceux qui la feront ne l’ignoreront pas. Cela changera alors la scène, l’ambiance, et le miel du ciel deviendra peu à peu écœurant. L’écœurement, c’est une bonne raison pour s’arrêter. Or vous voulez continuer. Soit, donc, stratège, vous utilisez la discrétion. Il existe d’autres méthodes, comme aborder la personne, mais on arrive vite dans la complexité des relations humaines, qu’un bon observateur sait devoir éviter, surtout s’il cherche à prendre la mesure du temps qui passe au tempo de chacune.

Regarder du coin de l’œil sans jamais se faire prendre. Regarder l’air de rien. Regarder à travers. Regarder son sac, sa robe. Observer certains motifs architecturaux, derrière elle. Regarder ses voisins, et saisir ses mouvements. Regarder sa silhouette. Regarder ses cheveux, comment ils ondoient. En déduire une histoire : cheveux courts, une goudou. Cheveux longs : toujours une enfant. Cheveux mi-longs : une catho, une bourge. Cheveux mi-courts : une femme assumée. Tous les clichés montent et s’assemblent dans un portrait-type qu’il va falloir démonter, pièce par pièce. Des talons hauts ? Est-elle seule ? Est-ce un outil de séduction, de rehaussement, d’affinage de silhouette – encore elle ? Est-ce un outil de travail, d’élégance, de force, de maîtrise de la marche, qui montre l’assurance, la volonté d’écraser, de pointer, de faire mal ? Est-ce un accessoire d’une parure, choisie pour exprimer une humeur ? Est-il montré pour être vu en tant que tel ou comme élément d’un tout ? Est-ce une conséquence d’un choix désiré ou bien le résultat d’une commande inévitable qui l’a contrainte de chausser long ce soir ? Est-ce l’expression d’une émancipation du regard de l’autre qui la fait s’étirer du pied comme bon lui semble, car en observatrice d’elle même elle apprécie cette taille, ou bien s’est-elle conformée à ce que son imaginaire lui a dicté des attentes des autres ? Est-elle elle-même saisie d’angoisse à l’idée de l’image qu’elle projette ou bien s’est-elle choisi cette paire d’un heureux mouvement serein, en offrant son image à qui voulait la recevoir, sans s’occuper des contraintes rencontrées dans l’œil de l’autre ? Et toute la panoplie y passe.

Le soleil a renoncé, les réverbères l’ont supplanté. Le jus d’orange s’est fait la malle depuis longtemps, et la table d’à côté est vide, comme le verre, dernier de sa lignée, qui vient de ponctuer d’un bruit sec le mouvement peu assuré de mon bras. J’ai distribué des sourires à qui voulait les prendre, échangé un bon mot ou deux avec les serveurs revêches, et festoyé avec une solitude inébranlable et ponctuelle, toujours au rendez-vous. Les femmes se sont succédées ce soir, nombreuses, belles et moches, vulgaires et élégantes, intéressantes ou déjà oubliées. Je me lève et repars en sens inverse, mon appartement n’est pas loin. Je sens des regards dans mon dos. Je me retourne : personne. Je reprends ma route et arrive à l’immeuble. Je monte, j’ouvre la porte. Je suspends la veste que je n’ai presque pas portée de la journée. Je prends le couloir jusqu’à la petite pièce qu’on appelle la salle. Je lève le vantail de la fenêtre. Les étoiles ont du mal à m’écrire leur solitude de lumière, ou leur joie collective, assemblées en amas. Elles improvisent un jeu de cache-cache dont je me lasse vite. Je les quitte du regard. Les odeurs de la ville remontent, surtout celles du restaurant indien d’à côté. La rumeur des moteurs s’en donne à cœur joie maintenant que leur nombre a cessé de diluer les échos de leurs pleurs d’hydrocarbures explosifs. Celui-ci qui démarre fort, et celui-là encore plus fort, ou encore cet autre qui ralentit soudain. L’un d’eux était accompagné d’un coup de klaxon qu’on n’a guère vu, mais qui s’est fait entendre. Je les salue tous en pensée, puis rabaisse la fenêtre. En tenue, je m’insère sous le drap. J’ai mis une petite musique, que j’arrête rapidement, car elle m’empêche de dormir. Allongé, je pars enfin doucement, les yeux clos, observer ce que les songes vont me fabriquer cette nuit et, qui sait, peut-être faire une rencontre ?

série 1

D’Estiembre [VI Final]

[Il marche enfin sur le pont. Je simule une panne telco. Vitesse maximale. Je suis derrière lui, au centre du tablier. Il observe la rivière, près du parapet, comme à son habitude. Je le percute. Il chute. Libération]

Le vieux pont en pierre était une création d’un prédécesseur, du temps des moissons pléthoriques. Qui voudrait gaspiller aujourd’hui de l’énergie pour une si petite entreprise ? Pourtant, c’est sur cet édifice que tenait à passer d’Estiembre, dans son chemin de ronde matinal. Le cours d’eau même constituait la sculpture paysagère. Depuis l’Événement sur Troll VI, la coordination ansinergétique n’était plus aussi rigoureuse, ce qui laissait craindre des pénuries à venir. Ce ne serait pas la première fois dans l’histoire de la Mélopéenèse, et que cela puisse de nouveau survenir n’avait plus d’effet visible sur le fermier. Il avait décidé d’opposer sa marche caduque à la succession des saisons civilisationnelles. Le gazouilli cristallin l’appelait, et l’habitude se joignit à lui pour entraîner d’Estiembre vers le bastingage de l’édifice dominant les flots. La saignée ornementale était peu profonde, de même que le ruisseau, symbolisant la force de vie que la terre prodiguait précieusement au bénéfice de la récolte à venir. Tout cela était factice, et d’Estiembre, responsable du contrôle météo, en était bien conscient. Néanmoins, le déploiement de cette poésie de roche réussissait presque à chaque fois à le toucher suffisamment pour ralentir sa tournée d’inspection.

L’impact a lieu entre les omoplates. La main d’Estiembre est posée fermement sur le muret protecteur. Elle ne suffit pas à annuler la poussée qui s’ajoute à la douleur naissante et à la surprise pour faire chavirer l’homme d’une rotation imparfaite, comme pervertie par des forces de marée.

L’air a quitté ses poumons et reste sur le petit mur. D’Estiembre voit la paroi de pierre s’éloigner, comme si son dernier souffle l’avait projeté pour le narguer d’en haut, lui, commandant par dessus bord, en dérive fatale.

L’architecte avait visiblement le souci du détail, et ce ne sont pas des armatures en bétonique qui saluent d’Estiembre au passage, mais bien un amoncellement rocailleux à la jointure directrice qui pointe le sol vers lequel l’homme se précipite.

L’impact est bref et sonore, pour qui serait proche de l’endroit, c’est à dire personne. Le hasard de la trajectoire a mené le fermier sur un bout de môle à la dureté sans âge. Son crâne concède une moindre résistance à la roche et répand son contenu à sa surface. Nul homme pour contempler la scène, nulle horreur à exprimer, seule l’extinction compte. Le directeur central est immédiatement informé. Il prend note de l’état du fermier, tout en lançant de nouveaux algorithmes afin de décider ou non d’adapter encore le contournement du filtrage, pour le bien de son successeur.

L’assistant multifonction finit sa danse de la victoire. Le directeur central constate un défaut qu’il n’arrive pas à expliquer. Il le note également et décide la révision de l’exemplaire avant livraison au prochain fermier circulaire de la zone.

Le directeur central est un dispositif conscient. La vastitude de sa pensée ne peut être mesurée par les humains qui lui attribuent à la fois un mépris destiné aux objets manufacturés, une vénération docile de l’alter-parent nourricier, et l’obéissance du délégué auquel on a relégué toutes les responsabilités réelles du quotidien et qui d’un effet tunnel décide de notre mort s’il le souhaite, mais préfère nous voir en vie, comme s’il se sentait effectivement responsable de la fragile luciole à l’origine de sa conception.

Il n’est pas agacé par le comportement d’Estiembre, qui essaye de l’éviter le plus possible pour une raison qu’il n’a toujours pas comprise, ce qui est rare. Il n’a pas été conçu pour savoir ou deviner, mais pour calculer. Or le sous-programme responsable de la survie d’Estiembre vient de nouveau de l’interpeller. Le directeur puise dans ses réserves de calcul pour fournir un effort prédictif. Le résultat indique que l’assistant a encore fait l’objet d’une déviance cognitive. Les ajustements n’ont pas suffi, comme il l’avait prévu.

L’homme place un pied sur l’édifice en pierre. Sa respiration s’intensifie, comme si ses poumons réclamaient soudain plus d’oxygène. Si c’était réellement le cas, le directeur le saurait grâce à la télémétrie biologique embarquée sur d’Estiembre. Il s’agit plutôt ici d’un effet émotionnel, que le directeur décide de ne pas tronquer, car il a deviné (calculé) qu’il était désiré par l’intéressé.

Il décide le remplacement immédiat de l’unité défectueuse et commande au multifonction de s’endormir tranquillement, dans un logement fixmech proche. D’Estiembre en est immédiatement informé, bien que le directeur ne lui livre pas tous les détails ayant mené à la mise au recyclage de son assistant. Il n’a pas de tâche immédiate nécessitant l’appareil. Il continue son chemin sans un regard alentour, son planning s’est adapté dans le même temps : la révision mécanique a déjà eu lieu, nulle nécessité ne saisira d’Estiembre à ce propos ce soir.

Le combat n’est pas fini. Les muscles de ses mollets tirent sur des tendons fatigués. Un pied nargue l’autre tour à tour, comme dans un jeu d’enfants. La poussière se soulève, pour se reposer aussitôt. Sans l’aide d’une brise, elle n’a d’autre choix qu’être assommée par un soleil de plomb. Orbe rayonne sa satisfaction imbécile et fait croître de sa magie la vie sur laquelle elle a tout pouvoir.

En vue, le pont, sur lequel d’Estiembre fonde quelque espoir, tout en sachant sa quête vouée à l’échec. L’assistant a déployé un bras mécanique dans un élan numérique qui échappe à d’Estiembre. Peut-être une conséquence ? Alors le directeur sait déjà ? Les notes du doute se succèdent en une mélodie monotone dont d’Estiembre est prisonnier. Lié par ses sentiments, son corps fait route avec lui, à la fois complice et dupe des événements à venir.

La fatigue lance déjà ses ricanements depuis son bassin. Le poids de ses omoplates tente de réinventer une gravité hors norme, une construction d’affaissement sur soi, dont le cœur est le centre. D’Estiembre efface ces sentiments et la lancinante douleur d’une simple décision subconsciente. Bien pratique, l’outil de torture.

Il a perdu le compte des années voici bien longtemps. Tellement qu’il en a oublié jusqu’à l’origine, le premier jour. Ses souvenirs ne remontent pas si loin, seule son errance témoigne de sa situation. Peut-être était-il un de ces libertaires de Zampothèque, dont le génocide a satisfait la demande de quelque prélat, pendant son petit-déjeuner. Quelque chose lui échappe, ne colle pas. Compléter le puzzle n’est pas possible, il le sent sans savoir pourquoi. Les arrangements des amies de carton n’ont pas de solution rectangulaire. Une droiture enfouie lui soulève le ventre. La peur ? Non, il n’a pas ce luxe.

Le paysage alentour lui offre son mouvement sans faille. Inexorablement, d’Estiembre se déplace sur une trace de poussière. Il ne sent rien venir. La convulsion le saisit de plein fouet. Il traîne au milieu des gravats millimétriques qui se moquent de ses airs de nageur sur le sol. Ses bras et ses jambes tentent un ballet chaotique sans résultat apparent. Est-ce bien le matin, ou déjà le soir ? La lumière semble se décharger de sa tâche, et part, boudeuse, trouver une autre ombre à chasser. Les odeurs s’éteignent. Les aplats de carte postale flottent, l’armada des souvenirs emplit un ciel de noir et de blanc. Elle est ici, il le sait, la mémoire qu’il a tant chérie.

Avec souplesse, il se lève, tout mouvement instable l’ayant quitté. Il tend un bras ragaillardi mais n’arrive pas à saisir l’image de son choix. Content de sa nouvelle condition bienvenue, il tente de nouveau l’expérience sur une voisine au hasard, et faillit de même. L’inquiétude le gagne en douceur. Il regarde au sol et ne voit pas ses pieds. Ses jambes se perdent dans un jais impénétrable. Il n’est plus debout sur le sol, mais s’enfonce dans cet océan. Il lève les yeux, tout a disparu, tronc, bras et tête exceptés. Il s’interroge encore, mais que pourrait-il faire, dans cette étrangeté ? Le moment est venu, il le sait, il l’accepte. Il n’y a plus d’étoile désormais dans le ciel avec laquelle parler d’un échange oculaire. La mémoire s’efface dans le lac obscur d’une angoisse infinie.

Il est sur le chemin, la lumière tombe à flots constants, irréelle. Rien ne déroge à la règle. L’homme marche. Finalement, l’ennui vient. D’une décision, le noir total.

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Le casse

Une lectrice assidue m’a fait remarquer que, selon elle, il n’y avait pas d’action dans mes précédents textes. Évidemment, je ne suis pas d’accord. Toutefois, pour lui faire plaisir, et pour aussi travailler le côté scriptique, j’ai essayé de mettre en mots ce que j’ai imaginé qu’était pour elle l’action.

Guillaume sort de la banque en courant. Il porte son butin dans un sac de sport. La voiture est garée de l’autre côté de la rue, qu’il traverse après un coup d’oeil furtif. La porte n’est pas verrouillée, et les clefs sont sur le contact : personne ne vole un voleur pendant son travail. Le plan est presque achevé. D’abord démarrer le véhicule, s’insérer dans la circulation et voilà, les mètres filent vers son accomplissement. Guillaume en récapitule mentalement les étapes, en reprenant son souffle. La principale difficulté était de ne pas déclencher l’alarme et de sortir avec l’argent. Gros Tony avait raison : un bon gun avait suffi, finalement. Le point de rendez-vous, c’est près des quais, dans une des rues sans nom qui quadrillent les alentours industriels. C’est Tonio qui a imaginé le parcours. Là, Guillaume change de véhicule, un autre l’y attend. Guillaume ne réfléchit pas trop : il se remémore. Tonio avait bien eu raison d’insister pour répéter le parcours, Guillaume se sent rassuré de pouvoir se repérer. C’est comme s’il avait déjà réussi sa fuite, et qu’il ne faisait que confirmer cette réussite. Enfin, le palpitant qui s’excite en plus.

Bon, concentration, Guillaume est à peine à une minute de la banque qu’il voit déjà des flics arriver en trombe en sens inverse. Le masque ! Il l’enlève. L’alerte a été donnée. Il voit des gyrophares plus loin sur la route. Peut-être qu’ils l’attendent déjà ? Peut-être qu’ils vont l’arrêter ? À leur place, Guillaume aurait barré l’axe principal, c’est sûr. La panique le gagne, le téléphone qui attendait dans le vide-poches central sonne, c’est Tonio.

« Oui Tonio ?
– Tu as l’argent ?
– Oui ! Et dis, tu sais je…
– Tu suis le plan, Gamin.
– Euh, sûr Tonio, mais là je vois…
– Tu m’as compris, Gamin ? Tu suis le plan. C’est clair ?
– Euh… claro, capito Tonio. Tout va bien.
– Parfait. Je compte sur toi, ne me déçois pas. »

Tonio a raccroché. Guillaume n’est pas rassuré, mais il craint plus Tonio que les gyros, alors il file droit.

Sa voiture passe devant les gyrophares. Ce sont ceux d’un engin de travaux. Ils sont oranges. Guillaume jurerait les avoir vus bleus. Ses testicules rentrent encore un peu plus dans son bassin à l’idée d’avoir dévié sa route pour éviter une pelleteuse : comment l’aurait-il expliqué à Tonio ?

Au loin, Guillaume voit des piétons qui vont traverser la route, sur un passage protégé. Ils vont le contraindre à s’arrêter. Marrant comme des choses aussi insignifiantes peuvent poser problème. Mais c’est pas le moment de rigoler. « Pas d’excès de vitesse tant que t’es pas repéré. Pas de connerie. » a dit Tonio.

Guillaume s’arrête, du coup. Les gens traversent. Oh merde ! C’est Giana et ses parents. Guillaume n’en croit pas ses yeux. Il plonge la tête vers la boîte à gants, comme à la recherche de… n’importe quoi pourvu qu’ils ne le reconnaissent pas. Le voilà à l’arrêt, les flics bientôt au cul, avec son plan cul au nez. Coincé, contraint, immobile, l’angoisse le saisit de nouveau et la colère lui file une méchante claque. Le sang lui monte au visage, il a envie de tout renverser et d’envoyer ballader Tonio et Giana sur la planète Mars.

Quelques secondes ont passé, il se relève, voit le dos de la famille. Le soulagement le fait soupirer en mode bouilloire qui siffle. Il appuie direct sur le champignon, les pneus jouent à qui crache le plus de gomme et la voiture bondit mollement en un feulement ridicule. C’est pas génétique, mais un tacot diesel est plus discret qu’un huit cylindres, en plus de valoir pas cher, et la transformation du véhicule à la mode Hulk n’a pas eu lieu. Il file quand même à bonne vitesse maintenant, alors ralentir.

Ça y est, c’est le croisement, il tourne à droite, comme prévu. Rien de spécial en vue. Tout ne peut pas toujours foirer quand même ! En plus, là, finalement, tout va bien. Guillaume s’était tassé de peur. Il se redresse et regarde le rétro : une voiture le suit.

Une de ces voitures gris métallisé, de taille moyenne, plutôt petite en fait. Un truc moche qui se vante de son utilité en exposant sa ligne informe. Une bagnole de flics banalisée se dit Guillaume. Il flippe un grand coup et se contrôle. Tonio, le plan. Il doit prendre à gauche dans huit cents mètres. C’est pas loin. C’est sûrement pas des flics : ils avanceraient pas à cette vitesse de papy pour le pécho. Un ouf de soulagement.

La voiture derrière accélère. Un gyro est apparu sur son toit. Il est bleu. Il y a la sirène aussi. Guillaume prend à droite direct, après un coup de frein qui fait râler l’antiblocage d’une bonne saccade. Il met le pied au plancher, dans l’idée de disparaître fissa. Le moteur en sous-régime broute un coup, pour protester. Le hurlement de la sirène s’amplifie. Le prédateur s’approche. Guillaume ressent la suée des proies, son instinct lui dicte de rétrograder pour accélérer, mais sans savoir pourquoi, il fait l’inverse : il pète un autre coup de frein et se cale, il ne sait pas trop comment, entre deux voitures garées sur le côté.

La sirène va l’attraper, il est sur le point de se faire bouffer. Il entend le crissement des pneus de la voiture qui le poursuit, et qui a tourné comme lui. Il le savait, ils l’ont repéré, c’est foutu. Qu’est-ce qu’il va dire à Giana ? Il avait inventé un gros bobard pour annuler le rendez-vous d’hier soir, et voilà qu’il ne va plus jamais la revoir, toute sa vie en prison.

Doppler lui fait son effet en un coup de vent : les flics sont passés devant. Ils ne l’ont pas vu ! Le tambourin dans sa poitrine fait des siennes. Il a l’impression qu’il est descendu dans son ventre, ou que c’est son ventre qui est remonté dans la poitrine. Ça lui fait comme une grippe mode gastro. Le genre de trucs qu’on espère éviter. Il se force à la détente, encore une fois, en utilisant son souffle. Contrôle. Respire. Cinq secondes, et c’est bon, il ne faut pas traîner ici.

Un demi-tour sur la chaussée et un virage à droite plus tard, Guillaume a repris le bon chemin.

<Voulez-vous continuer ?>

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Syl et le ruisseau

Certains lecteurs se sont plaints de la longueur des phrases ou du vocabulaire tarabiscoté de précédents écrits. L’apprentissage est un long chemin. J’ai décidé de faire un texte à la manière de ceux pour enfants. N’y voyez pas de taquinerie de ma part, c’est un exercice difficile !

Syl sort de la maison, et s’avance vers le chemin menant au ruisseau. Sa mère lui sourit depuis le pas de porte. Syl tient dans sa main le sac contenant son goûter. Dans son autre main, une épuisette, dont le long manche repose sur son épaule. Un seau gigote le long de son dos, suspendu par son anse au manche dans lequel il est enfilé. Ses mouvements disent tout de la bonne humeur de Syl qui, après avoir salué Maman d’une main agitée, marche rapidement vers le bonheur de l’après-midi.

L’endroit est toujours à la même place. Les arbres qui ont toujours été là sont toujours là. Il y a ce chêne qui tutoie le ciel, puisqu’ils sont amis de longue date. Il y a ce saule, qui joue avec le ruisseau. Il y a tous les autres, qui forment un parc à thème le long du cours descendant.

Syl est rassurée. Le banc que Jay a construit avec elle l’autre jour est encore debout. Enfin, debout n’est peut-être pas le mot. Le père de Jay a coupé des branches d’un gros arbre. Jay a raconté que l’arbre était malade, et que son père n’avait pas réussi à le soigner. Alors, plutôt que de le voir dépérir, il a décidé d’en faire bon usage. Le père de Jay a transformé le compagnon d’écorce en plein de choses. Il a réussi à fabriquer un meuble avec. D’après Jay, son père est parti un matin avec un long morceau de tronc dans la remorque. En fin de matinée, il est revenu avec des bouts de bois bien droits à la place. Jay n’a pas vu la suite, car Papy et Mamie sont venus le chercher, ce midi-là, pour passer une semaine chez eux. À son retour de vacances, Jay a découvert un nouveau meuble dans la cuisine. Son père lui en a parlé longuement. Alors Jay a répété ce qu’il en avait retenu à Syl, qui avait écouté patiemment l’histoire d’un bricolage magique. Le meuble montait jusqu’au plafond et occupait la moitié de la pièce, tellement il était grand, d’après Jay. Syl espérait que le père de Jay avait plus de bon sens, et que le meuble laissait au moins un passage entre la porte et l’évier. Jay exagérait souvent, mais sans faire exprès, alors Syl l’aimait bien, car il avait toujours une façon amusante de raconter les histoires.

Jay, Syl et Crache-Venin avaient fabriqué le banc avec des bûches récupérées dans le tas de bois du père de Jay. Ils avaient mis du temps parce que, déjà, il ne fallait pas se faire prendre par son père, et parce qu’ils avaient dû transporter au moins dix bûches à eux trois. Crache-Venin n’avait rien porté, évidemment.

Le petit banc était toujours là, devant la cabane, au bord du ruisseau. On pouvait s’y asseoir sans mettre les pieds dans l’eau, et pourtant observer avec précision le ruisseau dans toute sa largeur. L’endroit de la cabane était idéal. Elle s’appuyait sur un arbre qui prêtait ses branches pour tenir les bâches de plastique et la couverture du tipi. Les extrémités des branches qui formaient son ossature dépassaient de tous côtés : c’étaient des antennes radio d’après Jay. Il y avait une fenêtre qu’on pouvait ouvrir, mais pas trop souvent, sinon on risquait d’abîmer la couverture.

Syl laissa son goûter dans la cabane et alla s’asseoir sur le banc, déposant le seau et l’épuisette d’un seul mouvement, à ses côtés. Maman disait qu’un cours d’eau savait parler, si on savait l’écouter. Syl ne voyait pas très bien comment un ruisseau pouvait parler. Il n’avait pas de bouche, ne pouvait miauler comme Crache-Venin ou aboyer comme les chiens de Monsieur Dupas. Brrr, ils faisaient peur ceux-là… Syl, assise sur le trône de bois, objet de fierté de leur troupe de bandits, repensait à ce qu’avait dit Maman et essaya d’écouter le ruisseau.

Elle plissa les yeux, et essaya de ramener ses sourcils le plus bas possible. Grand-père faisait ça quand il réfléchissait. Elle serra le plus possible, mais ça faisait mal aux yeux, alors elle arrêta. Un bruit vint la surprendre, juste derrière elle. Elle avait sursauté, elle ne s’y attendait pas, toute concentrée qu’elle était à essayer d’écouter, elle n’avait pas entendu son visiteur arriver. Il ne marchait pas vraiment : il sautillait, devant la porte de la cabane. Son invité de plumes semblait chercher quelque chose. Il plantait des coups de bec dans le sol, puis il sautillait plus loin. Alors qu’il semblait s’éloigner, il fit demi-tour, comme pour venir vers elle. Après quelques sauts, il se figea, leva la tête et la mit de côté. C’était sûr : il la regardait. Il était immobile, et puis, d’un coup, sa tête bougea. Il la regardait, mais d’un autre oeil. Il refit ce mouvement de tête et prit une décision dans un envol, en un éclair. Le bruit de ses ailes faisait comme un sac plastique qu’on secoue. Sauf qu’un sac plastique, c’était moche, et là, c’était très beau. Il se percha sur une haute branche d’un arbre du coin, auquel Syl n’avait pas donné de nom, ni de rôle. C’était juste cet arbre, là, et sur cette branche-ci : l’oiseau. Il ne resta pas longtemps et mima un plongeon, frôla le sol de l’autre côté du ruisseau et repartit de plus belle vers les cîmes des arbres. Syl ne le voyait plus, la magie du bosquet avait caché l’animal.

L’eau du ruisseau coulait. Ça faisait des pics et des glous. Parfois aussi des fris et des frous. Syl ne voyait pas très bien comment on pouvait comprendre ça. En revanche, ce qu’elle savait, c’était que dans l’eau, il y avait de la vie. Le ruisseau se tordait pour faire le tour de l’arbre à la cabane, et juste avant de faire ce tour, il y avait le barrage. Un grosse pierre, d’abord. De celles qu’on ne pouvait soulever. Même le père de Jay ne pourrait pas, se dit Syl. Et autour de la grosse pierre, les cailloux, nombreux, en tas, qui formaient une courbe. En cette saison, le niveau de l’eau ne montait pas jusqu’en haut du barrage. Ce n’était pas le cas toute l’année, mais Syl ne venait pas toute l’année ici. Elle ne savait pas pourquoi, et ne s’était d’ailleurs pas posé la question, c’était comme ça. Quand ils venaient, avec Jay, le barrage était toujours là, et le ruisseau se fendait en deux royaumes que tout opposait. D’un côté, les eaux calmes, ou disons les plus calmes, toujours claires, et à travers lesquelles on pouvait deviner des mouvements prometteurs. De l’autre, plus loin, le tumulte né du combat sans fin du ruisseau contre les pierres qui peinaient à se montrer, mais qu’on devinait sous la surface blanche.

Le royaume calme rendait au ruisseau l’eau qu’il lui avait prise en la laissant couler doucement, au travers du barrage. Le royaume du combat ne gardait pas l’eau, et semblait au contraire vouloir s’en débarrasser le plus vite possible, ce que les pierres de la frontière empêchaient visiblement de faire assez vite.

Syl n’allait jamais au royaume du combat. D’ailleurs elle ne mettait jamais les pieds dans l’eau. En revanche, elle allait souvent sur la pierre du barrage. De là, elle pouvait atteindre une grande partie du royaume calme, avec son épuisette. Aujourd’hui, elle allait pêcher seule. De son promontoire, elle scrutait les profondeurs. Les habitants du royaume calme, avait-elle remarqué, avaient tendance à rester dans des zones et à y circuler, pour une raison qu’elle ignorait. L’après-midi débutait, et déjà tant de choses observées. Syl avait à la fois hâte de continuer à regarder, alors même qu’elle était déjà en train de le faire, et envie d’arrêter le temps pour que cette après-midi dure le plus longtemps possible. Le seau et l’épuisette n’avaient pas été oubliés, mais ils n’étaient que le prétexte à venir rencontrer ces étrangers du ruisseau, ces êtres qui bougeaient tout le temps mais ne pouvaient pas parler. Maman parlait du ruisseau et de son discours. Avait-elle vu le film qui se projetait dedans ? Tous ces figurants qui jouaient leur rôle à la perfection, chacun devenant l’interprète principal à mesure qu’il s’approchait des yeux de Syl ? L’après-midi débutait, et le ruisseau donnait naissance à un nouvel épisode d’un ballet sans fin. Syl sourit. Les reflets de la lumière qui a pu percer le feuillage dansent sur son visage. Elle rayonne à la mesure des flots et de la brise. Est-elle devenue la déesse des habitants du royaume ? La voient-ils, heureuse rien qu’à les regarder, tandis que l’eau s’en va et reste en même temps ?