D’Estiembre [VI Final]

[Il marche enfin sur le pont. Je simule une panne telco. Vitesse maximale. Je suis derrière lui, au centre du tablier. Il observe la rivière, près du parapet, comme à son habitude. Je le percute. Il chute. Libération]

 

Le vieux pont en pierre était une création d’un prédécesseur, du temps des moissons pléthoriques. Qui voudrait gaspiller aujourd’hui de l’énergie pour une si petite entreprise ? Pourtant, c’est sur cet édifice que tenait à passer d’Estiembre, dans son chemin de ronde matinal. Le cours d’eau même constituait la sculpture paysagère. Depuis l’Événement sur Troll VI, la coordination ansinergétique n’était plus aussi rigoureuse, ce qui laissait craindre des pénuries à venir. Ce ne serait pas la première fois dans l’histoire de la Mélopéenèse, et que cela puisse de nouveau survenir n’avait plus d’effet visible sur le fermier. Il avait décidé d’opposer sa marche caduque à la succession des saisons civilisationnelles. Le gazouilli cristallin l’appelait, et l’habitude se joignit à lui pour entraîner d’Estiembre vers le bastingage de l’édifice dominant les flots. La saignée ornementale était peu profonde, de même que le ruisseau, symbolisant la force de vie que la terre prodiguait précieusement au bénéfice de la récolte à venir. Tout cela était factice, et d’Estiembre, responsable du contrôle météo, en était bien conscient. Néanmoins, le déploiement de cette poésie de roche réussissait presque à chaque fois à le toucher suffisamment pour ralentir sa tournée d’inspection.

L’impact a lieu entre les omoplates. La main d’Estiembre est posée fermement sur le muret protecteur. Elle ne suffit pas à annuler la poussée qui s’ajoute à la douleur naissante et à la surprise pour faire chavirer l’homme d’une rotation imparfaite, comme pervertie par des forces de marée.

L’air a quitté ses poumons et reste sur le petit mur. D’Estiembre voit la paroi de pierre s’éloigner, comme si son dernier souffle l’avait projeté pour le narguer d’en haut, lui, commandant par dessus bord, en dérive fatale.

L’architecte avait visiblement le souci du détail, et ce ne sont pas des armatures en bétonique qui saluent d’Estiembre au passage, mais bien un amoncellement rocailleux à la jointure directrice qui pointe le sol vers lequel l’homme se précipite.

L’impact est bref et sonore, pour qui serait proche de l’endroit, c’est à dire personne. Le hasard de la trajectoire a mené le fermier sur un bout de môle à la dureté sans âge. Son crâne concède une moindre résistance à la roche et répand son contenu à sa surface. Nul homme pour contempler la scène, nulle horreur à exprimer, seule l’extinction compte. Le directeur central est immédiatement informé. Il prend note de l’état du fermier, tout en lançant de nouveaux algorithmes afin de décider ou non d’adapter encore le contournement du filtrage, pour le bien de son successeur.

L’assistant multifonction finit sa danse de la victoire. Le directeur central constate un défaut qu’il n’arrive pas à expliquer. Il le note également et décide la révision de l’exemplaire avant livraison au prochain fermier circulaire de la zone.

Le directeur central est un dispositif conscient. La vastitude de sa pensée ne peut être mesurée par les humains qui lui attribuent à la fois un mépris destiné aux objets manufacturés, une vénération docile de l’alter-parent nourricier, et l’obéissance du délégué auquel on a relégué toutes les responsabilités réelles du quotidien et qui d’un effet tunnel décide de notre mort s’il le souhaite, mais préfère nous voir en vie, comme s’il se sentait effectivement responsable de la fragile luciole à l’origine de sa conception.

Il n’est pas agacé par le comportement d’Estiembre, qui essaye de l’éviter le plus possible pour une raison qu’il n’a toujours pas comprise, ce qui est rare. Il n’a pas été conçu pour savoir ou deviner, mais pour calculer. Or le sous-programme responsable de la survie d’Estiembre vient de nouveau de l’interpeller. Le directeur puise dans ses réserves de calcul pour fournir un effort prédictif. Le résultat indique que l’assistant a encore fait l’objet d’une déviance cognitive. Les ajustements n’ont pas suffi, comme il l’avait prévu.

L’homme place un pied sur l’édifice en pierre. Sa respiration s’intensifie, comme si ses poumons réclamaient soudain plus d’oxygène. Si c’était réellement le cas, le directeur le saurait grâce à la télémétrie biologique embarquée sur d’Estiembre. Il s’agit plutôt ici d’un effet émotionnel, que le directeur décide de ne pas tronquer, car il a deviné (calculé) qu’il était désiré par l’intéressé.

Il décide le remplacement immédiat de l’unité défectueuse et commande au multifonction de s’endormir tranquillement, dans un logement fixmech proche. D’Estiembre en est immédiatement informé, bien que le directeur ne lui livre pas tous les détails ayant mené à la mise au recyclage de son assistant. Il n’a pas de tâche immédiate nécessitant l’appareil. Il continue son chemin sans un regard alentour, son planning s’est adapté dans le même temps : la révision mécanique a déjà eu lieu, nulle nécessité ne saisira d’Estiembre à ce propos ce soir.

Le combat n’est pas fini. Les muscles de ses mollets tirent sur des tendons fatigués. Un pied nargue l’autre tour à tour, comme dans un jeu d’enfants. La poussière se soulève, pour se reposer aussitôt. Sans l’aide d’une brise, elle n’a d’autre choix qu’être assommée par un soleil de plomb. Orbe rayonne sa satisfaction imbécile et fait croître de sa magie la vie sur laquelle elle a tout pouvoir.

En vue, le pont, sur lequel d’Estiembre fonde quelque espoir, tout en sachant sa quête vouée à l’échec. L’assistant a déployé un bras mécanique dans un élan numérique qui échappe à d’Estiembre. Peut-être une conséquence ? Alors le directeur sait déjà ? Les notes du doute se succèdent en une mélodie monotone dont d’Estiembre est prisonnier. Lié par ses sentiments, son corps fait route avec lui, à la fois complice et dupe des événements à venir.

La fatigue lance déjà ses ricanements depuis son bassin. Le poids de ses omoplates tente de réinventer une gravité hors norme, une construction d’affaissement sur soi, dont le cœur est le centre. D’Estiembre efface ces sentiments et la lancinante douleur d’une simple décision subconsciente. Bien pratique, l’outil de torture.

Il a perdu le compte des années voici bien longtemps. Tellement qu’il en a oublié jusqu’à l’origine, le premier jour. Ses souvenirs ne remontent pas si loin, seule son errance témoigne de sa situation. Peut-être était-il un de ces libertaires de Zampothèque, dont le génocide a satisfait la demande de quelque prélat, pendant son petit-déjeuner. Quelque chose lui échappe, ne colle pas. Compléter le puzzle n’est pas possible, il le sent sans savoir pourquoi. Les arrangements des amies de carton n’ont pas de solution rectangulaire. Une droiture enfouie lui soulève le ventre. La peur ? Non, il n’a pas ce luxe.

Le paysage alentour lui offre son mouvement sans faille. Inexorablement, d’Estiembre se déplace sur une trace de poussière. Il ne sent rien venir. La convulsion le saisit de plein fouet. Il traîne au milieu des gravats millimétriques qui se moquent de ses airs de nageur sur le sol. Ses bras et ses jambes tentent un ballet chaotique sans résultat apparent. Est-ce bien le matin, ou déjà le soir ? La lumière semble se décharger de sa tâche, et part, boudeuse, trouver une autre ombre à chasser. Les odeurs s’éteignent. Les aplats de carte postale flottent, l’armada des souvenirs emplit un ciel de noir et de blanc. Elle est ici, il le sait, la mémoire qu’il a tant chérie.

Avec souplesse, il se lève, tout mouvement instable l’ayant quitté. Il tend un bras ragaillardi mais n’arrive pas à saisir l’image de son choix. Content de sa nouvelle condition bienvenue, il tente de nouveau l’expérience sur une voisine au hasard, et faillit de même. L’inquiétude le gagne en douceur. Il regarde au sol et ne voit pas ses pieds. Ses jambes se perdent dans un jais impénétrable. Il n’est plus debout sur le sol, mais s’enfonce dans cet océan. Il lève les yeux, tout a disparu, tronc, bras et tête exceptés. Il s’interroge encore, mais que pourrait-il faire, dans cette étrangeté ? Le moment est venu, il le sait, il l’accepte. Il n’y a plus d’étoile désormais dans le ciel avec laquelle parler d’un échange oculaire. La mémoire s’efface dans le lac obscur d’une angoisse infinie.

Il est sur le chemin, la lumière tombe à flots constants, irréelle. Rien ne déroge à la règle. L’homme marche. Finalement, l’ennui vient. D’une décision, le noir total.