Mois : novembre 2017

➤ L’air est sec. Le froid vient voler, dans les conduits de chair, ce qui lui manque d’humidité. Fincha ferme la bouche, rentre sans s’en rendre compte la tête dans ses épaules, s’en rend compte et poursuit néanmoins son geste. Ses mains sont enfournées, récoltant autant que semant la chaleur sur ses côtés dont les muscles se resserrent. Ils cherchent par tous moyens à se sortir d’une situation inconfortable. Le bas de son dos est saisi d’oscillations lentes, encore un mouvement involontaire. Ses jambes se dressent, s’allongent. Elles appellent de leur raideur la chaleur à rester sous l’étoffe, demande qu’elle ignore après un moment d’hésitation, profitant des interstices du tissu pour tenter la découverte d’un pays qu’elle n’a même pas imaginé. Fincha sent ses chevilles lui offrir le spectacle de ses pieds qui dansent. Il les regarde. On dirait qu’un petit malin a placé entre eux une sorte de miroir tant ils sont synchronisés dans leur opposition de scène, minuscule ballet d’un matin ordinaire. Le fibrobéton du quai snobe la chorégraphie agitée des terminaisons ongulées et annonce d’un frémissement grandissant, la prochaine arrivée d’un omnibus peu enclin aux dérives de l’esprit en temps incertain.

Le serpent automatique est là, immobile dans une attente en péril. Changement de programme, Fincha y va.

L’énergie coulait à flots au sein de l’entité.

Il est toujours difficile d’être conscient de ses limites. En général, des facteurs de simplification pour les observateurs avertis, comme la vie, la mort, son propre corps viennent en aide. Ceux-ci constituent un début, un point de départ, permettant de fonder un raisonnement, une prise en compte, un oubli réunificateur de soi avec soi-même ou encore n’importe quelle autre activité que les êtres égotiques mènent habituellement. On aurait pu les plaindre ou au contraire les envier si on avait existé. Or, il avait depuis longtemps été démontré l’inverse : on n’existait pas. On allait devoir s’en passer. Loin de ces considérations sur l’on, l’entité, elle, était. Malheureusement pour elle, les concepts précédemment évoqués (la vie, la mort, …) lui étaient inapplicables. Non pas qu’elle n’en n’avait pas connaissance. Autrement dit, elle les connaissait. Son érudition déficiente n’était pas la cause du caractère sur elle inapplicable des concepts. Cherchons ailleurs.

Tout d’abord, l’entité était difficilement vivante, et donc difficilement morte. On peut toujours dire d’une étoile qu’elle est morte, lorsqu’on considère qu’elle est si feignante qu’elle ne daigne même plus rayonner sur telle ou telle autre longueur d’onde, ou en tout cas pas assez selon nous. Mais est-ce vraiment correct ? Quand l’étoile a-t-elle été vivante ? Quand elle brûlait du gaz en mode immolation, regardez-moi, je brille ? Vivante, non. Présente, oui. Opérante, de même. Quoi qu’il en soit, il y avait un début : pas d’étoile ; un milieu : l’étoile brûle, houhou, c’est moi je brille, haha ; et une fin, cette longue attente monotone durant laquelle le seul espoir de l’étoile était d’être happée par une autre entité cosmique. Ce devait être ennuyeux.

Pour notre entité, rien de tout ça. Mais, excusez-moi, je me rends compte que je ne vous ai même pas expliqué de quoi, sinon de qui, nous parlions. Laissez-moi corriger cet oubli, je vous prie. Imaginez un point. Concentrez-vous dessus. C’est un point dans l’univers, il n’est constitué de rien, et n’occupe pas beaucoup de place du fait de sa nature ponctuelle. Il pourrait être ici ou là, ça n’y changerait rien. Imaginez-le donc là. Ce point est au milieu d’un champ de stase. En l’occurrence, produit par un piège à probabilités. N’importe quel autre dispositif aurait produit le même résultat, c’est à dire rien, puisque c’est une stase, mais, dans le cas de l’entité, il s’agissait bien d’un piège à probabilités. C’est comme ça. Bon, maintenant, imaginez l’impossible : un changement dans le champ de stase. Ahah, c’est astucieux, non ? Bref. L’entité est construite, bâtie, née, conçue, apparue, autour de ce champ, et dans ce champ.

Le piège à probabilités, lui, est connecté à un ensemble de liens, dont certains sont, à proprement parler, matériels et d’autres, parfois plus importants, immatériels. Tous sont physiques, bien réels, et non pas seulement probables. De loin – d’extrêmement loin, à l’échelle du champ de stase – on aurait pu voir, dans certaines longueurs d’onde, des entrelacs magnétiques, des trajectoires photoniques, des kaléidoscopes de particules en transit communicationnel. Tout ce méli-mélo formait, si vous voulez, une sorte d’océan de paroles échangées entre, d’un côté, le piège entourant le rien immobile centré sur le point, et, de l’autre, le reste de l’univers. Grosso modo, c’était de la taille d’une petite noix de coco de Terra évidée, et ça en avait presque l’allure.

L’ensemble était contenu dans une sorte de pelote de filasse dans laquelle ce qu’on nommera improprement des poux, aux diverses propriétés conductrices et isolantes, elles-mêmes relatives à tous types de méthodes de propagation de l’information – la lumière, l’électricité, la gravité viennent à l’esprit, mais réduire l’entrelacs là à ça, non ! Les poux, donc, cultivaient l’art de l’échange et, dans leur complexité organique, assemblée autour du champ de stase, constituaient l’entité. Voilà, maintenant, vous savez.

Comment fonctionnait l’entité, précisément ? Aucune idée. Enfin, si, j’en ai bien quelques unes, toutefois elles sont invérifiables. De plus, je ne vais pas vous ennuyer avec des connaissances un peu datées sur les effets des déchaînements d’enchaînements multidimensionnels non conventionnels. Ils sont au cœur du principe rendant possible la mutation de stase. Je vous rappelle simplement à ce sujet qu’il ne s’agit en aucun cas d’enchaînements, du fait de la simultanéité événementielle qui est d’évidence le mode opératoire du système, et qu’on peut associer, sinon confondre, avec son mode de pensée.

En résumé, l’entité était sentiente, matérielle, conçue en partie et en partie émergente de sa conception, donc échappant complètement à tout créateur, issue d’une décision et faite d’indécision, immobile intrinsèquement, et libérée de l’emprise du temps. Elle était ici, maintenant, mais son esprit était partout et de tout temps.

Ce qui explique pourquoi elle aurait éprouvé quelque difficulté à ressentir dans sa, euh, non pas sa chair… hum, voilà ! Dans son emberlificotement complexe, la tragédie humaine, ignorante, entre autres, de la peur de la mort.

L’ensemble s’abreuvait d’énergie aux fontaines stellaires (ça consomme, un piège à probabilités), et s’amusait, si on peut dire, à être, ce qui était sa principale fonction après tout. Un observateur anthropomorphe, avec un peu d’éducation et de curiosité, aurait pu déchiffrer, sur ce qui ressemblait à une bête plaque de métal, comme des gravures élimées par le temps – preuve que ce dernier n’était pas ignorant de l’affaire. Et de sa récolte halieutique en espace profond, il aurait alors pu vendre à la criée le message énigmatique suivant : «PR. F. A». Aurait-il trouvé acheteur ? L’histoire ne le dit pas.

L’homme était debout, le dos au fauteuil. Il attendait, visiblement, puisqu’il était immobile depuis un moment, les yeux clos. Peut-être était-il perdu dans ses pensées ?

Il ouvrit les yeux et la bouche d’un même accès soudain de volonté.

— … le phénomène, et dans son intégralité, qui plus est.

— Tout à fait, répondit la voix.

— Je dois te laisser. Passe le bonjour à la famille.

— Salue la tienne également, rétorqua platement la voix, venue de nulle part.

L’homme déclencha sa marche. La cloison lui faisant face s’effaça. Un mince filet de lumière balaya son visage qu’un observateur aurait alors trouvé sans expression, avec ce regard trouble, dont on ne sait s’il regarde au loin ou s’il témoigne d’une dérive en monde intérieur.

L’homme avançait, la cloison se reconstitua derrière lui, il s’arrêta. Les secondes passaient, l’homme restait immobile. Cette fois-ci, ce fut le mur d’en face qui lui céda le passage, sur ce qui ressemblait à une passerelle étroite, peu éclairée sans être vraiment dans l’ombre. Des passants s’adonnaient au plaisir de passer, quelques mètres plus loin. Ils ne firent pas attention à lui, pas plus qu’il ne les intégra vraiment dans son champ de conscience : ils faisaient décor.

Il reprit sa marche. Après quelques pas, Fincha était bien décidé à revoir Sextant, qu’il appréciait particulièrement pour son érudition musicale. C’était décidé, il le contacta via Neural, pour partager un moment formel : ça faisait si longtemps, il en aurait presque éprouvé de la nostalgie. Il sourit dans l’attente d’une réponse qui n’allait pas tarder, il en était convaincu.

Neural pris acte de la reconfiguration réussie en diminuant l’intensité de sa surveillance post-opératoire. Il sema les algorithmes associés dans son propre univers. Il le fit sans émotion. Les algorithmes se déployèrent et filèrent vers leur destinée minuscule, si petite qu’elle en aurait été invisible, sauf à Neural, s’il s’était donné la peine de les suivre individuellement, ce qu’il ne fit pas. Pourquoi un être humain aurait-il tracé chacun de ses globules ? Les algorithmes allèrent s’insérer où leur chemin chaotique les avait menés, broyant ici et là quelques probabilités infinitésimales, dressant à la place de nouveaux possibles. Neural en fut transformé, évidemment, mais comme du glissement d’un peau morte sur l’épiderme. Ces touches successives constituaient le bain de son évolution, dans lequel il s’étendait et suait au rythme des reconfigurations de ses hôtes.

Autre part, une porte s’effaça devant une femme. Elle hésita, puis franchit la frontière invisible séparant le dedans du dehors. La voix l’accueilla :

— Bienvenue aux «Délices d’un passé à venir », le plus élégant salon mémoriel de la zone. En quoi puis-je vous être utile ?

Les échos des éclats de rire s’étaient amoncelés dans la pièce jusqu’à l’épuisement vibratoire. Fincha sécha ses larmes naissantes et se laissa aspirer par une rêverie plus convaincante que les autres. Il s’imaginait avoir terminé ses études, avoir été accepté dans un échangeur, et disposer ainsi d’une part de temps additionnel. Il s’imaginait abreuvé sans discontinuer par cette corne d’abondance lui permettant de choisir, euphorique, mille chemins d’un coup, de les vivre tous. Cela le fit sourire, bien entendu : même lui était capable de s’apercevoir de l’impossibilité de la chose. Le temps est l’une des seules denrées qu’on ne peut pas posséder à l’excès, s’en emplissant toujours tant et plus dans une orgie obscène. L’égalité face au temps paraissait absolue. Sa mère lui disait d’ailleurs souvent…

— Alors, mon chéri, tu passes du bon temps ?

Fincha sursauta. Rien, aucun message, aucun signal n’avait précédé l’apparition, pour l’informer de son imminence. Un grand classique, auquel il s’était habitué.

— Alors, Maman, laisse-moi te retourner la question, toi qui as encore, vas-tu me dire, oublié de me prévenir, et, vais-je croire, intentionnellement omis de le faire, répondit Fincha en souriant.

— Ouh, vois la douleur qui est la mienne d’être ainsi accusée, à tort, bien sûr. Aimes-tu tant faire souffrir ta mère que dans les rares moments qu’elle parvient à te consacrer, tu la conspues sans hésiter ?

La mère de Fincha affichait également sa bonne humeur sur son visage. Leurs joutes oratoires formaient un rituel de maladresse et de tendresse réunies. C’était venu comme ça, ils n’auraient pas su dire exactement quand, et ils perpétuaient l’exercice d’un commun accord tacite. Fincha sentait que ça ne durerait pas, que le moment du pivot n’était plus loin, une de ces rotations dont on ne revient pas, de celles qui nous placent sur un nouveau chemin qui, lui, nous happe définitivement, et c’est à moitié par nostalgie anticipée, ces derniers temps, qu’il déclenchait en premier la charge coutumière.

— Conspuer ? releva Fincha. Mais, très chère mère, en vérité, il n’y a que moi dans cette pièce.

Les mots résonnèrent, renvoyés sans pitié par les parois aveugles, et le jeune homme sembla les entendre comme s’ils avaient été prononcés pour lui par quelqu’un d’autre. Il se retourna vers le bureau et regarda la boîte qui occupait, presque seule, une petite partie de sa surface. Il la frôla d’un geste nonchalant mais précis. Un buste holographique apparu au-dessus de la boîte.

— Alors, reprit la voix avec laquelle il conversait avant l’apparition de sa mère, comment va Maman ?

Fincha désactiva la projection : il n’aimait pas se parler et se voir à la fois.

— Quelque chose te tracasse, mon chéri ? lui demanda sa mère.

— Rien d’important, ne t’inquiète pas. C’est juste mon humeur qui se moque de moi en jouant au yo-yo. Sûrement la fatigue de fin de cycle.

Son ton était devenu plus grave.

— Excuse-moi, reprit-il. Neural, fin des conversations.

L’hologramme disparu dans son dos et les boitiers IA signalèrent leur mode dormant d’un voyant discret.

— Ce n’est pas exactement ce que j’avais en tête.

L’homme se gonfla du plaisir de son jeu de mots qui, bien qu’involontaire, ne lui en procurait pas moins un sentiment de fierté à la fois amusée et déçue.

Il était allongé ou assis, selon le point de vue, dans un siège confortable planté au milieu d’une salle à la lumière tamisée. L’absence de tensions musculaires portait à croire que le siège accomplissait correctement son office.

L’homme était sans âge, mais avait visiblement choisi de laisser les années convaincre son visage de se plisser comme un tapis mal étendu. Une sorte de cicatrice dont on aurait difficilement pu deviner l’origine lui parcourait la pommette gauche. Étonnamment l’ensemble confinait plutôt au coquet qu’au conquérant blasé des lunes lointaines et inexplorées des vids de cin’syn à petit budget.

Le compteur tournait toujours, incitant l’homme à reprendre sans délai :

— Le respect ne se mesure pas à la domination oppressant celui qui respecte, mais, au contraire, dans la permanence de son désir d’être reconnu par le récipiendaire, non comme un égal – qui s’admirerait lui-même – mais comme un interlocuteur légitime à être écouté à propos des qualités qu’il attribue à l’objet de son admiration.

— Bien sûr, Fincher, répondit une voix, ignorant avec bienveillance l’accès pédant, marque d’une probable et compréhensible indécision. Permets-moi cette légère reconfiguration accessible… voilà. On repart ?

— Non, je repars. Toi, tu ne bouges pas, maugréa-t-il.

— Qui sait, Fincher, comment suis-je exactement influencé par tes choix ?

— Influencé, tu l’es certainement. Mais qui se soucie de l’influence du moustique sur la pierre sur laquelle il se pose, dans son errance nourricière ?

— Les géologues, peut-être ? Le sculpteur dont la pierre est un fragment de son art, peut-être ? L’enfant qui regardait à l’instant des spécimens d’autres clades ramper dans un défilé miniature dont la pierre forme en partie le rempart, peut-être ? Le métamorphe lilliputien, litophile jusqu’à la carapace, qui se regorge à présent de cette expérience tactile, peut-être ? Le…

— Ça va, ça va ! C’était une image, ma question était rhétorique.

— Ma réponse l’était aussi. On y va ?

— Vas-y.

— C’est comme si c’était fait.

Fincher n’eut pas le temps de répliquer à cette dernière boutade.

— « Et ce n’est pas la peine de revenir demain si vous n’avez toujours pas compris ! » Non mais tu as vu comment il se la pète ? Pour qui il se prend ?

Fincha se pinça le nez machinalement en entendant la voix nasillarde qui imitait le professeur d’anthropomorphologie comparée.

— Tu exagères. On a déjà vu ça l’année dernière, et, cette année encore, revu. Moi, ça me paraît normal, et en plus…

— Arrête ton cin’syn. Tu prends sa défense par principe. Tu essayes toujours de me contredire. Mais, Fincha, cette fois-ci, tu ne passeras pas.

Le ton grave et la référence à ce vieux roman qu’ils avaient tous deux lu étant plus jeunes soutirèrent un sourire en coin à Fincha. Il n’en resta pas moins sur sa position :

— Le professeur Yassline ne pérore pas, il disserte. Toi, tu n’interpelles pas, tu râles. Et le râle, moi, ça m’assomme. Tes propos m’ont gigoté les osselets jusqu’à la surdité et j’en ai par dessus la tête de ta contestation molle, symptomatique d’une adolescence qui tarde à se faire oublier.

La répartie cinglante fut suivie de près d’un silence qui commença à se répandre autour d’eux. Fincha cru avoir vexé son interlocuteur. Un sentiment de malaise le prit au bas du ventre. Ça lui serra quelque part entre les abdominaux et l’intestin. Quand ça lui arrivait, Fincha hésitait toujours entre la détente, mère du relâchement physique, et ennemie des symptômes laxatifs subséquents au stress, et la curiosité pure et simple, l’envie de découvrir ce qui, en lui, se serrait d’un coup, tout en analysant méticuleusement les événements antérieurs pour en rechercher la cause. Son interlocuteur le dessaisit de ce dilemme en frappant le silence d’un pouffement annonciateur d’un éclat plus sonore. Comme d’habitude, le pouffement fit effet fissa, et Fincha répliqua d’une sorte de croisement entre un hoquet et un reniflement inversé. Tous deux se mirent à rire de belle voix.

— Ah, tu m’as bien eu, avoua Fincha, en pleine crise de larmes.

— Faut dire que tu l’as bien cherché avec ton langage de prof à deux balles.

— Le langage ou le prof ?

Et c’était reparti.

La petite pièce était chichement meublée, mais confortable. Elle était adaptée, selon la mère de Fincha, aux exigences de sa condition d’étudiant. Sa mère avait tendance à vouloir lui expliquer des choses dont il n’avait cure, et qui, une fois qu’il en avait pris connaissance, ne faisaient, se rendait-il compte, que le placer dans une posture de dominé. Ce constat l’ulcérait, sensation qu’il exécrait. Ce sentiment si fort venait, telle une vague, se déverser sur l’amour inébranlable qu’il portait à sa mère. La relation qui le liait à elle était parfois même teintée d’une vénération peu commune – rien qu’une bonne séance d’autopsy n’aurait révélé, si Fincha s’était donné la peine de s’y soumettre. En bon fils qu’il était, il ressentait nécessairement une culpabilité pointant son indignité à colérer ainsi, pour des futilités. Cela jetait généralement un seau d’eau sur la colère naissante, qui se taisait dans un inaudible pschit de soumission filiale. Toutefois, et Fincha l’avait noté, la soumission le lassait et c’étaient des tentatives d’escalade vers un dialogue égalitaire qu’il tentait maladroitement, depuis quelques temps.

« Si je me sens petit, est-ce parce que je le deviens moins ? » se questionnait-il dans un langage infantile.

— Te saisis-je en plein rêve ou bien médites-tu avachi dans l’objectif d’étudier l’origine des maux de dos ?

Rien, aucun signal, aucune alerte, n’avait précédé la voix féminine qui fit sursauter Fincha, finalisant l’expérience suggérée dans un rictus de douleur passager.

— Maman, geint Fincha d’une voix plaintive, je t’ai pourtant déjà demandé…

Le rappel resta en suspens. Fincha se retourna vers l’hologramme situé dans la zone de courtoisie. Depuis combien de temps était-elle là ? Le regardait-elle alors qu’il dialoguait ou bien l’avait-elle saisi en pleine rêverie de devenir grand ? La honte, à cette idée, tentait de couvrir son visage de la teinte idoine tandis qu’il peinait à la circonscrire à une zone limitée, plus convenable, en espérant que le tout passerait inaperçu.

— Ah, tu rougis. J’ai ma réponse, alors.

— S’il te plaît.

— Mon chéri, je m’inquiétais, tout simplement. Voici trois cycles que tu n’as pas signalé. Ton précepteur m’en a informé, bien évidemment. Je ne pouvais pas rester sans rien faire, qu’en penses-tu ?

Fincha serra les lèvres, la conversation le menait dans ce recoin qu’il n’aimait guère fréquenter : celui de l’humiliation.

— Tu aurais pu au moins tinter, avant d’apparaître.

— Ton assistant ignore mes tintements. J’ai dû inventer un prétexte d’urgence pour outrepasser ce qui me semble être une configuration de non réception complète.

Flagrance et dépit empêchèrent Fincha de répondre. Encore une fois, sa mère prenait le dessus avec cette aisance qu’ont ceux qui se croient animés par la foi en une juste cause. Fincha savait bien que s’émanciper n’était pas une mauvaise chose. Il se doutait également que sa mère n’attendait que ça. Mais le faire en s’opposant à elle lui paraissait ridicule. Son impuissance à s’affranchir de cette tendance nourrissait ses ruminations.

➤ Fincha est assis sur le rocher. Il écoute de la musique. Du piano, de la guitare, des rumeurs inintelligibles et des scratches dans lesquels on aurait fait couler le miel d’une mélodie qui s’enfuit, et qu’il est impossible de repérer distinctement. Un souvenir d’été. Une odeur familière. Un sentiment qui perle et glisse sur la rondeur d’une joue qui se fige, étonnée.

Perdu dans la clarté floue de sa mémoire, il s’échappe d’un bond qui ne met fin qu’à la diffusion sonore, et pas à celle entamée, en son sein. Le travail des souvenirs se dissipe en parcourant son corps comme l’œil d’une créature dotée de pouvoirs merveilleux le ferait : en regardant la vérité de l’instant au travers de la substance des éléments regroupés dans un désir de tromperie ingénu.

Il vole. L’espace d’une demi seconde, il se fabrique cette impression. Il devient l’avien de la roche gardienne des flots. Elle est son amie. Ils se reconnaissent. En réalité, elle ne le voit pas, c’est son jeu d’esprit qui invente cette illusion. Lui, il la respecte comme son aînée, comme source de la force qui le soutient avant la naissance du vol et, sa fin venue, comme une amante de feldspath, de mica et de quartz qu’il voit comme les diamants d’exergue d’une relation folle. Il la respecte car elle possède le pouvoir de l’achever s’il ne procède pas, avec la grâce voulue, au dessein exquis et parabolique de l’oiseau qu’il se croit devenu – ou fait semblant de croire.

Le jeu est son territoire, il déploie ses règles sur le couple inégal. Le territoire transforme sa puissance en émois. Ils éclosent en lui, fusant dans ses membres, lui rendant au centuple, par l’énergie du mouvement, tout l’espoir qu’il a semé dans sa course sans destination.

La fatigue les rejoint. Fincha s’accroupit. Il exulte, exhalant des souffles de bonheur qui font vapeur éphémère, d’une apparition condensée en évaporation subite. Il inhume son désir d’envol dans la satisfaction du phantasme assouvi. Le ciel a revêtu une nouvelle robe pour saisir l’occasion. Fincha le remercie, lui et ses alliés titanesques qui flottent, construisant la citadelle endormie, peuplée d’êtres étranges, jamais vus et pourtant de tous connus.

C’est l’heure, lui glisse son horloge interne.