Les échos des éclats de rire s’étaient amoncelés dans la pièce jusqu’à l’épuisement vibratoire. Fincha sécha ses larmes naissantes et se laissa aspirer par une rêverie plus convaincante que les autres. Il s’imaginait avoir terminé ses études, avoir été accepté dans un échangeur, et disposer ainsi d’une part de temps additionnel. Il s’imaginait abreuvé sans discontinuer par cette corne d’abondance lui permettant de choisir, euphorique, mille chemins d’un coup, de les vivre tous. Cela le fit sourire, bien entendu : même lui était capable de s’apercevoir de l’impossibilité de la chose. Le temps est l’une des seules denrées qu’on ne peut pas posséder à l’excès, s’en emplissant toujours tant et plus dans une orgie obscène. L’égalité face au temps paraissait absolue. Sa mère lui disait d’ailleurs souvent…
— Alors, mon chéri, tu passes du bon temps ?
Fincha sursauta. Rien, aucun message, aucun signal n’avait précédé l’apparition, pour l’informer de son imminence. Un grand classique, auquel il s’était habitué.
— Alors, Maman, laisse-moi te retourner la question, toi qui as encore, vas-tu me dire, oublié de me prévenir, et, vais-je croire, intentionnellement omis de le faire, répondit Fincha en souriant.
— Ouh, vois la douleur qui est la mienne d’être ainsi accusée, à tort, bien sûr. Aimes-tu tant faire souffrir ta mère que dans les rares moments qu’elle parvient à te consacrer, tu la conspues sans hésiter ?
La mère de Fincha affichait également sa bonne humeur sur son visage. Leurs joutes oratoires formaient un rituel de maladresse et de tendresse réunies. C’était venu comme ça, ils n’auraient pas su dire exactement quand, et ils perpétuaient l’exercice d’un commun accord tacite. Fincha sentait que ça ne durerait pas, que le moment du pivot n’était plus loin, une de ces rotations dont on ne revient pas, de celles qui nous placent sur un nouveau chemin qui, lui, nous happe définitivement, et c’est à moitié par nostalgie anticipée, ces derniers temps, qu’il déclenchait en premier la charge coutumière.
— Conspuer ? releva Fincha. Mais, très chère mère, en vérité, il n’y a que moi dans cette pièce.
Les mots résonnèrent, renvoyés sans pitié par les parois aveugles, et le jeune homme sembla les entendre comme s’ils avaient été prononcés pour lui par quelqu’un d’autre. Il se retourna vers le bureau et regarda la boîte qui occupait, presque seule, une petite partie de sa surface. Il la frôla d’un geste nonchalant mais précis. Un buste holographique apparu au-dessus de la boîte.
— Alors, reprit la voix avec laquelle il conversait avant l’apparition de sa mère, comment va Maman ?
Fincha désactiva la projection : il n’aimait pas se parler et se voir à la fois.
— Quelque chose te tracasse, mon chéri ? lui demanda sa mère.
— Rien d’important, ne t’inquiète pas. C’est juste mon humeur qui se moque de moi en jouant au yo-yo. Sûrement la fatigue de fin de cycle.
Son ton était devenu plus grave.
— Excuse-moi, reprit-il. Neural, fin des conversations.
L’hologramme disparu dans son dos et les boitiers IA signalèrent leur mode dormant d’un voyant discret.