— « Et ce n’est pas la peine de revenir demain si vous n’avez toujours pas compris ! » Non mais tu as vu comment il se la pète ? Pour qui il se prend ?
Fincha se pinça le nez machinalement en entendant la voix nasillarde qui imitait le professeur d’anthropomorphologie comparée.
— Tu exagères. On a déjà vu ça l’année dernière, et, cette année encore, revu. Moi, ça me paraît normal, et en plus…
— Arrête ton cin’syn. Tu prends sa défense par principe. Tu essayes toujours de me contredire. Mais, Fincha, cette fois-ci, tu ne passeras pas.
Le ton grave et la référence à ce vieux roman qu’ils avaient tous deux lu étant plus jeunes soutirèrent un sourire en coin à Fincha. Il n’en resta pas moins sur sa position :
— Le professeur Yassline ne pérore pas, il disserte. Toi, tu n’interpelles pas, tu râles. Et le râle, moi, ça m’assomme. Tes propos m’ont gigoté les osselets jusqu’à la surdité et j’en ai par dessus la tête de ta contestation molle, symptomatique d’une adolescence qui tarde à se faire oublier.
La répartie cinglante fut suivie de près d’un silence qui commença à se répandre autour d’eux. Fincha cru avoir vexé son interlocuteur. Un sentiment de malaise le prit au bas du ventre. Ça lui serra quelque part entre les abdominaux et l’intestin. Quand ça lui arrivait, Fincha hésitait toujours entre la détente, mère du relâchement physique, et ennemie des symptômes laxatifs subséquents au stress, et la curiosité pure et simple, l’envie de découvrir ce qui, en lui, se serrait d’un coup, tout en analysant méticuleusement les événements antérieurs pour en rechercher la cause. Son interlocuteur le dessaisit de ce dilemme en frappant le silence d’un pouffement annonciateur d’un éclat plus sonore. Comme d’habitude, le pouffement fit effet fissa, et Fincha répliqua d’une sorte de croisement entre un hoquet et un reniflement inversé. Tous deux se mirent à rire de belle voix.
— Ah, tu m’as bien eu, avoua Fincha, en pleine crise de larmes.
— Faut dire que tu l’as bien cherché avec ton langage de prof à deux balles.
— Le langage ou le prof ?
Et c’était reparti.
La petite pièce était chichement meublée, mais confortable. Elle était adaptée, selon la mère de Fincha, aux exigences de sa condition d’étudiant. Sa mère avait tendance à vouloir lui expliquer des choses dont il n’avait cure, et qui, une fois qu’il en avait pris connaissance, ne faisaient, se rendait-il compte, que le placer dans une posture de dominé. Ce constat l’ulcérait, sensation qu’il exécrait. Ce sentiment si fort venait, telle une vague, se déverser sur l’amour inébranlable qu’il portait à sa mère. La relation qui le liait à elle était parfois même teintée d’une vénération peu commune – rien qu’une bonne séance d’autopsy n’aurait révélé, si Fincha s’était donné la peine de s’y soumettre. En bon fils qu’il était, il ressentait nécessairement une culpabilité pointant son indignité à colérer ainsi, pour des futilités. Cela jetait généralement un seau d’eau sur la colère naissante, qui se taisait dans un inaudible pschit de soumission filiale. Toutefois, et Fincha l’avait noté, la soumission le lassait et c’étaient des tentatives d’escalade vers un dialogue égalitaire qu’il tentait maladroitement, depuis quelques temps.
« Si je me sens petit, est-ce parce que je le deviens moins ? » se questionnait-il dans un langage infantile.
— Te saisis-je en plein rêve ou bien médites-tu avachi dans l’objectif d’étudier l’origine des maux de dos ?
Rien, aucun signal, aucune alerte, n’avait précédé la voix féminine qui fit sursauter Fincha, finalisant l’expérience suggérée dans un rictus de douleur passager.
— Maman, geint Fincha d’une voix plaintive, je t’ai pourtant déjà demandé…
Le rappel resta en suspens. Fincha se retourna vers l’hologramme situé dans la zone de courtoisie. Depuis combien de temps était-elle là ? Le regardait-elle alors qu’il dialoguait ou bien l’avait-elle saisi en pleine rêverie de devenir grand ? La honte, à cette idée, tentait de couvrir son visage de la teinte idoine tandis qu’il peinait à la circonscrire à une zone limitée, plus convenable, en espérant que le tout passerait inaperçu.
— Ah, tu rougis. J’ai ma réponse, alors.
— S’il te plaît.
— Mon chéri, je m’inquiétais, tout simplement. Voici trois cycles que tu n’as pas signalé. Ton précepteur m’en a informé, bien évidemment. Je ne pouvais pas rester sans rien faire, qu’en penses-tu ?
Fincha serra les lèvres, la conversation le menait dans ce recoin qu’il n’aimait guère fréquenter : celui de l’humiliation.
— Tu aurais pu au moins tinter, avant d’apparaître.
— Ton assistant ignore mes tintements. J’ai dû inventer un prétexte d’urgence pour outrepasser ce qui me semble être une configuration de non réception complète.
Flagrance et dépit empêchèrent Fincha de répondre. Encore une fois, sa mère prenait le dessus avec cette aisance qu’ont ceux qui se croient animés par la foi en une juste cause. Fincha savait bien que s’émanciper n’était pas une mauvaise chose. Il se doutait également que sa mère n’attendait que ça. Mais le faire en s’opposant à elle lui paraissait ridicule. Son impuissance à s’affranchir de cette tendance nourrissait ses ruminations.