➤ L’air est sec. Le froid vient voler, dans les conduits de chair, ce qui lui manque d’humidité. Fincha ferme la bouche, rentre sans s’en rendre compte la tête dans ses épaules, s’en rend compte et poursuit néanmoins son geste. Ses mains sont enfournées, récoltant autant que semant la chaleur sur ses côtés dont les muscles se resserrent. Ils cherchent par tous moyens à se sortir d’une situation inconfortable. Le bas de son dos est saisi d’oscillations lentes, encore un mouvement involontaire. Ses jambes se dressent, s’allongent. Elles appellent de leur raideur la chaleur à rester sous l’étoffe, demande qu’elle ignore après un moment d’hésitation, profitant des interstices du tissu pour tenter la découverte d’un pays qu’elle n’a même pas imaginé. Fincha sent ses chevilles lui offrir le spectacle de ses pieds qui dansent. Il les regarde. On dirait qu’un petit malin a placé entre eux une sorte de miroir tant ils sont synchronisés dans leur opposition de scène, minuscule ballet d’un matin ordinaire. Le fibrobéton du quai snobe la chorégraphie agitée des terminaisons ongulées et annonce d’un frémissement grandissant, la prochaine arrivée d’un omnibus peu enclin aux dérives de l’esprit en temps incertain.
Le serpent automatique est là, immobile dans une attente en péril. Changement de programme, Fincha y va.