L’homme était debout, le dos au fauteuil. Il attendait, visiblement, puisqu’il était immobile depuis un moment, les yeux clos. Peut-être était-il perdu dans ses pensées ?
Il ouvrit les yeux et la bouche d’un même accès soudain de volonté.
— … le phénomène, et dans son intégralité, qui plus est.
— Tout à fait, répondit la voix.
— Je dois te laisser. Passe le bonjour à la famille.
— Salue la tienne également, rétorqua platement la voix, venue de nulle part.
L’homme déclencha sa marche. La cloison lui faisant face s’effaça. Un mince filet de lumière balaya son visage qu’un observateur aurait alors trouvé sans expression, avec ce regard trouble, dont on ne sait s’il regarde au loin ou s’il témoigne d’une dérive en monde intérieur.
L’homme avançait, la cloison se reconstitua derrière lui, il s’arrêta. Les secondes passaient, l’homme restait immobile. Cette fois-ci, ce fut le mur d’en face qui lui céda le passage, sur ce qui ressemblait à une passerelle étroite, peu éclairée sans être vraiment dans l’ombre. Des passants s’adonnaient au plaisir de passer, quelques mètres plus loin. Ils ne firent pas attention à lui, pas plus qu’il ne les intégra vraiment dans son champ de conscience : ils faisaient décor.
Il reprit sa marche. Après quelques pas, Fincha était bien décidé à revoir Sextant, qu’il appréciait particulièrement pour son érudition musicale. C’était décidé, il le contacta via Neural, pour partager un moment formel : ça faisait si longtemps, il en aurait presque éprouvé de la nostalgie. Il sourit dans l’attente d’une réponse qui n’allait pas tarder, il en était convaincu.
Neural pris acte de la reconfiguration réussie en diminuant l’intensité de sa surveillance post-opératoire. Il sema les algorithmes associés dans son propre univers. Il le fit sans émotion. Les algorithmes se déployèrent et filèrent vers leur destinée minuscule, si petite qu’elle en aurait été invisible, sauf à Neural, s’il s’était donné la peine de les suivre individuellement, ce qu’il ne fit pas. Pourquoi un être humain aurait-il tracé chacun de ses globules ? Les algorithmes allèrent s’insérer où leur chemin chaotique les avait menés, broyant ici et là quelques probabilités infinitésimales, dressant à la place de nouveaux possibles. Neural en fut transformé, évidemment, mais comme du glissement d’un peau morte sur l’épiderme. Ces touches successives constituaient le bain de son évolution, dans lequel il s’étendait et suait au rythme des reconfigurations de ses hôtes.
Autre part, une porte s’effaça devant une femme. Elle hésita, puis franchit la frontière invisible séparant le dedans du dehors. La voix l’accueilla :
— Bienvenue aux «Délices d’un passé à venir », le plus élégant salon mémoriel de la zone. En quoi puis-je vous être utile ?