Arpenseur

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Syl et le ruisseau

Certains lecteurs se sont plaints de la longueur des phrases ou du vocabulaire tarabiscoté de précédents écrits. L’apprentissage est un long chemin. J’ai décidé de faire un texte à la manière de ceux pour enfants. N’y voyez pas de taquinerie de ma part, c’est un exercice difficile !

Syl sort de la maison, et s’avance vers le chemin menant au ruisseau. Sa mère lui sourit depuis le pas de porte. Syl tient dans sa main le sac contenant son goûter. Dans son autre main, une épuisette, dont le long manche repose sur son épaule. Un seau gigote le long de son dos, suspendu par son anse au manche dans lequel il est enfilé. Ses mouvements disent tout de la bonne humeur de Syl qui, après avoir salué Maman d’une main agitée, marche rapidement vers le bonheur de l’après-midi.

L’endroit est toujours à la même place. Les arbres qui ont toujours été là sont toujours là. Il y a ce chêne qui tutoie le ciel, puisqu’ils sont amis de longue date. Il y a ce saule, qui joue avec le ruisseau. Il y a tous les autres, qui forment un parc à thème le long du cours descendant.

Syl est rassurée. Le banc que Jay a construit avec elle l’autre jour est encore debout. Enfin, debout n’est peut-être pas le mot. Le père de Jay a coupé des branches d’un gros arbre. Jay a raconté que l’arbre était malade, et que son père n’avait pas réussi à le soigner. Alors, plutôt que de le voir dépérir, il a décidé d’en faire bon usage. Le père de Jay a transformé le compagnon d’écorce en plein de choses. Il a réussi à fabriquer un meuble avec. D’après Jay, son père est parti un matin avec un long morceau de tronc dans la remorque. En fin de matinée, il est revenu avec des bouts de bois bien droits à la place. Jay n’a pas vu la suite, car Papy et Mamie sont venus le chercher, ce midi-là, pour passer une semaine chez eux. À son retour de vacances, Jay a découvert un nouveau meuble dans la cuisine. Son père lui en a parlé longuement. Alors Jay a répété ce qu’il en avait retenu à Syl, qui avait écouté patiemment l’histoire d’un bricolage magique. Le meuble montait jusqu’au plafond et occupait la moitié de la pièce, tellement il était grand, d’après Jay. Syl espérait que le père de Jay avait plus de bon sens, et que le meuble laissait au moins un passage entre la porte et l’évier. Jay exagérait souvent, mais sans faire exprès, alors Syl l’aimait bien, car il avait toujours une façon amusante de raconter les histoires.

Jay, Syl et Crache-Venin avaient fabriqué le banc avec des bûches récupérées dans le tas de bois du père de Jay. Ils avaient mis du temps parce que, déjà, il ne fallait pas se faire prendre par son père, et parce qu’ils avaient dû transporter au moins dix bûches à eux trois. Crache-Venin n’avait rien porté, évidemment.

Le petit banc était toujours là, devant la cabane, au bord du ruisseau. On pouvait s’y asseoir sans mettre les pieds dans l’eau, et pourtant observer avec précision le ruisseau dans toute sa largeur. L’endroit de la cabane était idéal. Elle s’appuyait sur un arbre qui prêtait ses branches pour tenir les bâches de plastique et la couverture du tipi. Les extrémités des branches qui formaient son ossature dépassaient de tous côtés : c’étaient des antennes radio d’après Jay. Il y avait une fenêtre qu’on pouvait ouvrir, mais pas trop souvent, sinon on risquait d’abîmer la couverture.

Syl laissa son goûter dans la cabane et alla s’asseoir sur le banc, déposant le seau et l’épuisette d’un seul mouvement, à ses côtés. Maman disait qu’un cours d’eau savait parler, si on savait l’écouter. Syl ne voyait pas très bien comment un ruisseau pouvait parler. Il n’avait pas de bouche, ne pouvait miauler comme Crache-Venin ou aboyer comme les chiens de Monsieur Dupas. Brrr, ils faisaient peur ceux-là… Syl, assise sur le trône de bois, objet de fierté de leur troupe de bandits, repensait à ce qu’avait dit Maman et essaya d’écouter le ruisseau.

Elle plissa les yeux, et essaya de ramener ses sourcils le plus bas possible. Grand-père faisait ça quand il réfléchissait. Elle serra le plus possible, mais ça faisait mal aux yeux, alors elle arrêta. Un bruit vint la surprendre, juste derrière elle. Elle avait sursauté, elle ne s’y attendait pas, toute concentrée qu’elle était à essayer d’écouter, elle n’avait pas entendu son visiteur arriver. Il ne marchait pas vraiment : il sautillait, devant la porte de la cabane. Son invité de plumes semblait chercher quelque chose. Il plantait des coups de bec dans le sol, puis il sautillait plus loin. Alors qu’il semblait s’éloigner, il fit demi-tour, comme pour venir vers elle. Après quelques sauts, il se figea, leva la tête et la mit de côté. C’était sûr : il la regardait. Il était immobile, et puis, d’un coup, sa tête bougea. Il la regardait, mais d’un autre oeil. Il refit ce mouvement de tête et prit une décision dans un envol, en un éclair. Le bruit de ses ailes faisait comme un sac plastique qu’on secoue. Sauf qu’un sac plastique, c’était moche, et là, c’était très beau. Il se percha sur une haute branche d’un arbre du coin, auquel Syl n’avait pas donné de nom, ni de rôle. C’était juste cet arbre, là, et sur cette branche-ci : l’oiseau. Il ne resta pas longtemps et mima un plongeon, frôla le sol de l’autre côté du ruisseau et repartit de plus belle vers les cîmes des arbres. Syl ne le voyait plus, la magie du bosquet avait caché l’animal.

L’eau du ruisseau coulait. Ça faisait des pics et des glous. Parfois aussi des fris et des frous. Syl ne voyait pas très bien comment on pouvait comprendre ça. En revanche, ce qu’elle savait, c’était que dans l’eau, il y avait de la vie. Le ruisseau se tordait pour faire le tour de l’arbre à la cabane, et juste avant de faire ce tour, il y avait le barrage. Un grosse pierre, d’abord. De celles qu’on ne pouvait soulever. Même le père de Jay ne pourrait pas, se dit Syl. Et autour de la grosse pierre, les cailloux, nombreux, en tas, qui formaient une courbe. En cette saison, le niveau de l’eau ne montait pas jusqu’en haut du barrage. Ce n’était pas le cas toute l’année, mais Syl ne venait pas toute l’année ici. Elle ne savait pas pourquoi, et ne s’était d’ailleurs pas posé la question, c’était comme ça. Quand ils venaient, avec Jay, le barrage était toujours là, et le ruisseau se fendait en deux royaumes que tout opposait. D’un côté, les eaux calmes, ou disons les plus calmes, toujours claires, et à travers lesquelles on pouvait deviner des mouvements prometteurs. De l’autre, plus loin, le tumulte né du combat sans fin du ruisseau contre les pierres qui peinaient à se montrer, mais qu’on devinait sous la surface blanche.

Le royaume calme rendait au ruisseau l’eau qu’il lui avait prise en la laissant couler doucement, au travers du barrage. Le royaume du combat ne gardait pas l’eau, et semblait au contraire vouloir s’en débarrasser le plus vite possible, ce que les pierres de la frontière empêchaient visiblement de faire assez vite.

Syl n’allait jamais au royaume du combat. D’ailleurs elle ne mettait jamais les pieds dans l’eau. En revanche, elle allait souvent sur la pierre du barrage. De là, elle pouvait atteindre une grande partie du royaume calme, avec son épuisette. Aujourd’hui, elle allait pêcher seule. De son promontoire, elle scrutait les profondeurs. Les habitants du royaume calme, avait-elle remarqué, avaient tendance à rester dans des zones et à y circuler, pour une raison qu’elle ignorait. L’après-midi débutait, et déjà tant de choses observées. Syl avait à la fois hâte de continuer à regarder, alors même qu’elle était déjà en train de le faire, et envie d’arrêter le temps pour que cette après-midi dure le plus longtemps possible. Le seau et l’épuisette n’avaient pas été oubliés, mais ils n’étaient que le prétexte à venir rencontrer ces étrangers du ruisseau, ces êtres qui bougeaient tout le temps mais ne pouvaient pas parler. Maman parlait du ruisseau et de son discours. Avait-elle vu le film qui se projetait dedans ? Tous ces figurants qui jouaient leur rôle à la perfection, chacun devenant l’interprète principal à mesure qu’il s’approchait des yeux de Syl ? L’après-midi débutait, et le ruisseau donnait naissance à un nouvel épisode d’un ballet sans fin. Syl sourit. Les reflets de la lumière qui a pu percer le feuillage dansent sur son visage. Elle rayonne à la mesure des flots et de la brise. Est-elle devenue la déesse des habitants du royaume ? La voient-ils, heureuse rien qu’à les regarder, tandis que l’eau s’en va et reste en même temps ?

série 1

D’Estiembre [V]

L’assistant multifonction voletait, vrombissant en sourdine, jetant sans courage une protestation non assumée. Le bruit et son interprétation firent écho dans la mémoire d’Estiembre, mais le discours mémoriel n’était pas clair. Il décida de noter dans un coin de son esprit qu’il y aurait quelque chose à faire à ce propos. Il s’en souviendrait, car, même s’il était rétif aux augmentations à la mode, d’Estiembre n’était pas non plus un de ces radicaux au cerveau pur et parfaitement inefficace. L’augmentation sensorielle n’était discutée que dans les coins les plus reculés de la Mélopéenèse. D’ailleurs, d’Estiembre n’aurait su dire lesquels, ni en estimer le nombre de puples constituants. Il ne s’étonnait pas plus, chaque matin, de se réveiller avec deux jambes, deux pieds et, tenez-vous bien, dix orteils. Il avait noté l’affaire, et c’est une note qui retentirait dans son esprit, non pas comme un son, mais comme le déploiement d’une nécessité. D’Estiembre ne pensait pas à cela comme une programmation de lui-même, bien que c’en fût indéniablement une. L’inspection devait être faite, mais pas maintenant, et pas trop tard, alors ce serait ce soir, après la journée déjà planifiée. Un puple assez proche le tinta, mais il fut ignoré sans que d’Estiembre, qui n’aimait pas être dérangé sans une raison essentielle à cette heure de la journée, s’en rende compte. S’il avait consulté ses journaux, d’Estiembre se serait aperçu qu’il s’agissait d’Efnar, le fermier circulaire de la zone d’à côté. Un type du genre bavard, cet Efnar. Et un de ces pifs, le pauvre, à donner du fil à retordre au correcteur plastique, s’il en croisait jamais le chemin, ce qui ne semblait visiblement pas devoir arriver de sitôt.

D’Estiembre franchit le seuil de la porte, accompagné de son acolyte au chant timoré. L’orbe était restée dans son logement, Orbe étant suffisamment haute dans le ciel matinal. Comme à son habitude, il délaissa le sustentateur pour marcher. Une petite coquetterie qu’il ne voyait que comme un accessoire de la réussite. D’Estiembre aussi avait ses petites croyances, et peu importaient, sur certains points, les rapports des directeurs centraux. Il était persuadé que ressentir dans sa chair la distance lui permettait de mieux évaluer les paramètres météorologiques, et donc in fine la performance générale des sites. Il ajoutait à cela que les directeurs centraux n’avaient pas besoin de bouffer, eux. La méfiance d’Estiembre à leur sujet intéressait tant Efnar que celui-ci avait même osé questionner son voisin. Encore un signe de son caractère importun.

Chemin faisant, il eut une révélation. Pas de ces révélations extraordinaires qui changent une vie de fermier en celle d’un fumeur de calpêtres, comme on appelle ceux qui sont contraints de s’affubler d’un transair en atmosphère standard car ils ont décidé de s’adapter à des conditions autochtones en dérive supérieure à deux sigmas. Tocards ou rêveurs, penserait d’Estiembre en fonction de son humeur, mais pour ce qui est du calpêtre, c’était un des seuls artifices naturels que d’Estiembre s’accorderait, une fois recyclé. Mais ce n’était pas d’actualité. D’Estiembre pensa donc soudain à ce bruit du multifonction, survenu quelques minutes plus tôt. Il lui revenait en tête ce moment étrange, dans la remise, alors qu’il était descendu pour changer un pot de son matériel, qui, avait-il remarqué, n’était pas du bon modèle. C’était curieux car le multifonction ne se trompait jamais, sur ce genre de tâches. On avait déjà vu un multifonction faire n’importe quoi. Ceux qui leur préféraient des constellations spécifiques y voyaient plutôt un assistant qui faisait rarement autre chose. La guerre des points de vue faisait rage, et d’Estiembre, bien qu’ayant malgré lui choisi son camp, ignorait l’oiseux conflit. Ce jour-là, au moment où d’Estiembre avait dû lui-même aller chercher le pot adéquat, le multifonction avait bourdonné de la sorte, comme d’un cri étouffé. Il n’avait pas alors noté la chose, qui lui revenait en mémoire, sans appel. Il fut soudainement interrompu entre deux pensées embryonnaires. Le directeur avait choisi d’intervenir pour une histoire de seuil de probabilité dépassé. Une telle intervention n’était pas banale, mais en même temps pas rare. D’Estiembre préférait s’en passer et en avait haussé depuis longtemps le seuil à une féroce limite de silence radio. Le directeur savait passer outre, il en était certain, même s’il n’avait jamais pris la peine de le lui demander directement : à quoi bon ? Que le directeur l’interpelle juste après la révélation qui avait, s’en rendait-il compte à présent, été ajoutée comme élément circonstanciel à la tâche de ce soir, n’était pas anodin.

Le chemin avait filé sous la pression répétée des pas. D’Estiembre s’était arrêté à un atelier de contrôle, dont l’enseigne obligatoire avait dû subir une agression pour être de travers comme ça. Il décida le décalage adaptatif du planning pour remettre d’équerre l’indicateur lumineux, par respect réglementaire. Là encore, le multifonction avait fait des siennes, et d’Estiembre n’avait pas tenté de faire obstruction au parachèvement de la note concernant l’assistant. Une fois l’enseigne rétablie, il poursuivit sa route sur un rythme plus rapide.

série 2

D’Estiembre [IV]

D’Estiembre a placé ses bras de part et d’autre de la vasque vide. Sa tête pend, fruit mûr prêt à tomber. Ses cheveux pleurent comme les branches du saule cherchent à effleurer la surface de l’eau. Son dos réinvente l’arche romane. Ponctuée de marches faussement discrètes, la colonne de l’homme ploie sous le vent d’une nuit au repos pointillé. Son immobilité ne trompe pas le temps qui passe, qui, d’un rappel douloureux, déclenche le redressement. L’étreinte musculaire fait jaillir de nouveaux acteurs qu’on attendait pas. Réclamant leur territoire autrefois rompu de fatigue, ils s’éveillent à leur tour pour dominer la place. Une vague lente rend peu à peu de sa majesté à la courbure trompeuse qui laissait croire à une fin proche. La peau dessine le regard des faisceaux intérieurs à la tension nouvelle. L’appel est entendu et, dans une grâce mécanique, les dominos du marcheur se relèvent d’une cascade de chutes inversées. Les épaules changent d’avis et s’éloignent l’une de l’autre, décidant de concert que leur place est ailleurs, et qu’elles ont mieux à faire. Elles s’élèvent et forment à nouveau les collines d’où l’on pourrait voir l’étendue d’un bras s’agiter et prendre, ou encore ressentir la jouissance de former une voûte surplombant corps et membres, et les guider, et les lier.

C’est désormais du cou dont il s’agit. Le miroir découvre des couvertures de feuilles qui glissent sur un visage d’écorce. La profondeur du regard qu’il mime dispute la vedette à un couple dépareillé de sommeil qui fuit et de lassitude plus que centenaire. Il faudra de nouveau y mettre bon ordre, ce que les habitudes s’empressent de faire tandis que la somnolence matinale disparaît, chassée par la marée des décisions en germe. La conscience du devoir s’installe et fige l’instant, le raidit, le contraint. Puis la sagesse née de l’expérience vient adoucir ce moment et substitue à la nuque raide celle de la détermination toute en souplesse ferme.

D’Estiembre se tient face à lui-même. Du temps passé au dehors, dans les songes, il extrait un air de retour déçu qu’il dissimule d’un sourire entendu. Ce matin aussi, fera l’affaire.

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D’Estiembre [III]

[Il doit monter à une échelle pour replacer droit l’enseigne. Il a le vertige. Ayant remis l’enseigne il redescend, et, très soulagé une fois en bas, regarde l’enseigne et la redécouvre pendante]

D’Estiembre est dans une de ces jours sans nom et de couleur noire. Il pendrait bien l’agitateur cosmique qui lui tisse des chapelets de problèmes insignifiants, qui consomment son temps et son énergie. De quel destin formidable est-il ainsi dessaisi ? En fait, il n’y pense même pas. D’une part, il n’en a pas le temps, d’autre part, l’idée même d’être dessaisi d’un destin formidable, quelque forme puisse-t-il prendre dans son esprit, lui est étrangère. Certains diraient qu’il est en phase avec lui-même, qu’il possède cette forme de bonheur, illusion d’utilité, qu’il est l’outil qui, d’une dichotomie, d’un arbitraire aussi simple et décidé qu’il est inéluctable, transforme le territoire des possibles en myriades de solutions accolées qu’il peut à loisir choisir et appliquer et ignore les contre-courants. Gorgé de cette invincibilité, il affronte sans répit, avec la force de sa foi suffisante, les avenirs fuyants qui écument à ses pieds. La puissance qui l’anime est également la source de son aveuglement. Pouvoir choisir l’a mené à croire qu’il maîtrisait les options, piège dans lequel les anciens dieux mêmes évitaient de tomber, certes sans toujours y arriver, mais c’étaient des dieux.

De sa volonté ignare, il ploie sa peur qui cède. Un barreau lui concède la verticalité de sa force. Puis un second, qui lui vient en aide. La musique sourde du collectif horizontal entre en résonance et fait chanter l’édifice de grimpette d’une vibration dictée par le rythme des pas. Peu à peu, tout ralentit. D’Estiembre étreint son support qui n’affiche aucune réaction que celles, nombreuses, qui s’étaient égrenées jusqu’à l’ultime soutien. La contagieuse oscillation transmet son changement périodique à un intérieur fissile. Un refoulement franchit la digue indignée et stupéfaite d’une contention peu à peu diluée dans les humeurs retenues. La vie, d’un mouvement mortifère, a comblé ces porosités et suinté doucement hors des membres d’Estiembre. Le voilà statufié sur son piédestal de régisseur de théâtre de quartier. Par chance, la lumière lui fait face, lumière dont l’oblique ne doit rien à sa propre inclinaison à décliner en cîmes. Il se reprend et avec lui l’enseigne qu’il dresse à souhait, dans un souffle pneumopathique. Ses membres inférieurs se rappellent à lui dans un fourmillement de voûtes plantaires ponctué de suées frontales frissonnantes. Commandant à l’automate rouillé qu’il était devenu, d’Estiembre impose la logique de la chute contrôlée à dose homéopathique. Les degrés de l’échelle du danger sont pas à pas descendus jusqu’au sol salvateur qui lui transmet souffle et rare, éphémère, allégresse. Fin de la fièvre. Convalescence dans l’observation du travail bien fait. D’abord l’extraction de l’échelle. Ensuite, sa rétractation. Enfin, le lever du regard qui d’une anticipation crispe les zygomatiques en un rictus de contentement qui se brise aussitôt sur la découverte d’un Sisyphe en soi et d’une enseigne de guingois.

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D’Estiembre [II]

[Il est dans la remise. Il fait face aux pots. Il doit en ranger un sur une étagère pleine et tout lui tombe dessus]

D’Estiembre se souvient. La lourdeur de ses mains lui rappelle l’existence des lois de notre univers, auxquelles personne ne peut se soustraire. Il n’en a cure. Ici, c’est lui qui dicte les règles et s’assure de leur respect. Il en est le premier garant, l’ultime prisonnier. La tablette fait dans l’à peu près, et son horizontalité tordue est une injure à la juste orthodoxie. Elle supporte son lot de récipients aux étiquettes de toutes formes, comme si un individu pervers avait choisi d’afficher l’indélicatesse de son inconstance. Toutes étaient tournées vers les yeux d’Estiembre, s’offrant à son regard dans l’espoir de ne pas être vues. Le froid des murs de pierre traversait les rangées pour figer tout mouvement. Deux parois s’opposaient et prouvaient leur promesse géométrique d’un étroit corridor en terre battue. Le maître des lieux seul pouvait briser l’immobilité, déliant de son passage les attaches impossibles de poussières évanescentes, que des jets de lumières embrasaient un instant, puis délaissaient dans leur tourbillon d’oubli. Dans le froid de la cave, les poussières et l’orbe anthroponaute craignaient leur maître irascible.

Et soudain, l’impensable révolte surgit. D’Estiembre dut déposer son fardeau sur le bord de la planche torve. L’idée incongrue qu’il pût, ailleurs, trouver quelque interstice dans l’agencement dont il était l’auteur, l’avait troublé. C’était le signal. La communion du mouvement se fit, et chacun se jeta dans un désir exquis, brisant la coquille de la peur qui gardait leur disposition éternelle. L’univers avait un instant semblé se concentrer pour percevoir l’existence de l’homme, d’un tâtonnement d’une masse pléthorique organisant le chaos. Il se lassa vite, ne trouvant là que soubresauts terminaux.

série 1

D’Estiembre [I]

[Le passage de porte lui fait face, il entre et se cogne la tête dans le haut du bâti]

D’Estiembre ne savait plus très bien où il en était. L’idée le pressait d’aller de l’avant, et c’est donc ce qu’il allait faire. L’encadrement de la porte était peint de plusieurs couches qui s’étaient amusées à dessiner les pistes des poils du pinceau père. Bien verticales, elles se jaugeaient tout le long d’une montée semblant sans fin, s’approchant ou s’éloignant les unes des autres sans jamais oser se toucher. Les sinuosités jaillissaient de leur chant, plaisir de consumation en un dessein connu, œuvre d’une vie. Puis, d’une improbable décision commune, elles tournaient en angle incertain, convenant en accord de poursuivre leur course monochrome sur le linteau qui culminait, affichant la suffisance de celui qui trône sur ceux dont sa situation dépend.

D’Estiembre ne remarque rien de tout cela. Son regard est attiré sur le côté par quelque chose qu’il ne distinguerait jamais. Tandis qu’il s’apprête à franchir le pas, tout dans le jus des idées qu’il transporte en tête, comme à son habitude, le franchissement s’arrête sans avoir commencé. Les idées sont remuées dans la soupière qu’un coup de louche vient faire résonner, avant de réduire les accointances gustatives dans un mauvais goût brutal. D’Estiembre s’exprime alors : « Rrrrrrrrr ».

rêverie 1

Accident atypique au zoo de Saint Sébastien sur Loire

De notre envoyé spécial sur place, Rachid Servi Kal.

C’est d’un petit Achille* encore sous le coup de la stupéfaction que nous avons recueilli le témoignage exclusif. La bobine de moue, le sourire aperçu à ses moments, l’œil conjonctival donnant des larmes sèches à coups de reniflements bien bruyants, c’est un enfant qui nous fait face. Des femmes excitées alentour conjuguent pas pressés et pipelettage de circonstance : le charme de la province nous rince de son indémodable authenticité. Les étagères ne s’affaissent guère devant l’affaire qui ne les concerne en rien et pour laquelle elles ne ressentent pas le moindre intérêt. Elles impriment aux murs de l’enceinte, du mieux qu’elles peuvent, leur ombre dans le seul but de ternir la peinture de manière hétérogène. Les services techniques de la mairie les détestent. Ils ont placé ça et là des ampoules basse conso qui tamisent du photon au rabais : tu cherches un livre ? Le choix n’est pas clair. Pour eux, d’ailleurs, la page est déjà tournée. S’ils avaient eu des yeux et des oreilles, peut-être aurait-ce été différent. C’est difficile de se mettre à la place d’une mémoire morte, alors on va dire qu’on en sait rien.

L’enfant attend devant nous, nous présentant sa dernière trouvaille : un ennui ferme de 8,2 sur l’échelle qui ne compte pas. 8,3 maintenant. Je dégaine avec assurance un « Comment tu t’appelles ? » pour tuer l’ennui, mais le jet, pas fameux et pourtant très connu, ne fait pas mouche. Cette situation définit la mélasse qui veut venir nous submerger. Elle devra faire la queue pour prendre rendez-vous, car j’y suis, j’y reste. Le têtard s’impatiente pour une raison évidente que j’ignore, et je lui rebalance avec un entrain mécanique « Ils sont où tes parents ? ». L’affreux lève un crochu qui pointe dans la direction d’une corbeille vide, ce qui est peu étonnant dans ce type d’établissement. Il faudrait essayer, un jour, de venir avec des sacs de détritus, ou, version soft, des vieilles revues des années 80 conservées avec leurs moisissures d’époque, parce qu’on ne veut pas lâcher prise d’un passé oublié depuis que les castagnettes n’évoquent plus la castagne des sorties de boîte de nuit.

Pas de parents. Je regarde l’enfant toujours à son attente et ne remarque aucune cicatrice, aucune égratignure, aucune estafilade, pas plus d’entaille ni de plaie d’aucune sorte au visage. Après cet effort d’auscultation digne des plus grands dictionnaires des synonymes, je lui demande de me relater l’infâme agression dont il a fait l’objet. Je n’écoute pas le résultat de ma requête, et je ne saurais dire s’il y en eut un.

Une bonne femme a fait un cliché. Elle le montrait à qui voulait bien le voir, tout à l’heure, très certainement pour indiquer à ses compagnes d’infortune qui était la mieux lotie pour la procédure de progression canapé. On ne change pas une recette qui marche. Un truc dans le genre. Je vois son bureau, la photo est dessus, qui nous attend moi et ma noblesse. Hé, hop, elle est déjà dans ma poche alors que je l’ai à peine approchée : j’y crois pas, il y en a, elles manquent pas d’air. Je pourrais avoir à y redire, mais j’adopte la clémence. J’aime être clément. C’est injuste, mais c’est bon.

Je sors de ma poche le papelard qui brille et regarde les encres, vernies de cette attention soutenue. Parfait, tout y est. J’aurais plus qu’à broder autour pour gonfler un article avec mon bagou légendaire, ça devrait passer. J’ai l’habitude, ça passe toujours. Je tourne le dos aux mégères locales et leur Monsieur Raymond de supérieur hiérarchique je grommelle un au revoir dans une langue des signes de mon cru, et me barre tout content.

*Le prénom de l’enfant a été changé.

moterie 3

Le ressac

Le ressac nous absorbait.

La nonchalance assurée de son départ, chuintement de coquillages renversés glissant sur un mélange de sable d’argent transformant l’eau en diamant liquide, parsemant l’étendue de nouveau nue d’un voile d’écume pudique ; cette façon de répéter, de prendre son dû comme si de rien n’était, profitant de l’étourdissement successif à l’ébranlement d’une terre frappée volontairement par une sœur désabusée par sa conquête impossible ; ce vol de vedette, dans la discrétion : suite sans fin du remarquable.

Certes, la vague, impression d’onde maritime, sur lit de miettes resserrées de peur de devenir les poussières d’un sol sans musique, la vague n’était pas rien. Bourrasque du milieu, elle apparaissait plus comme la régurgitation d’un colosse abyssal au transit difficile qu’issue de la famille des nobles manifestations panthéonisables de la nature.

La nymphe des envols gracieux précède sa légèreté d’un rampement malhabile ; la chute en boyaux multiples d’une mer agitée proclame la naissance du félin des plages et de son ronronnement ironique. Il sait qu’il pourra paresser et survivre aux tentatives d’éradication de son espèce. Cette sagesse naïve reconnaît l’exceptionnel phénomène : la justesse de son jeu rendait criardes les syncopées de ses cousines suicidaires.

rêverie 8

Balle est imposée

Je les observais au travers des deux lames de verre du double vitrage protecteur, qui rendaient leurs gesticulations aphones. Enfin, pas tout à fait, l’orifice d’aération qui s’acharnait à figurer la verrue des courants d’air laissait passer les vestiges abîmés de ce ballet sans chorégraphe.

Emmerick tient la balle dans ses mains. Achille l’écoute jaser et s’interrompt pour se ruer sur les chaises de jardin dont il s’empare et qu’il transforme d’une formule magique, de cette magie dont tous les enfants ont le secret, en fiers poteaux dressés dans une rectitude douteuse. L’accord est parfait : les joueurs, deux en tout, se sont échangés les règles par de cinglantes interruptions que le spectateur que j’étais devenu malgré moi n’aurait su endurer sans souffrance et colère. Mais eux, pas du tout, c’est normal, et de quoi tu parles ?

Ça commence, tout est en place. Achille a revêtu ses gants de professionnel, sur lesquels le chatoiement des couleurs dispute l’attraction aux tétines noirâtres d’un grip sûr de lui. Il tangue sur ses cannes, à la manière d’un cobra menaçant, ou encore celle de ces moments précédent les fuites de vessie, quand la torture de la rétention atteint le paroxysme de l’oubli. Emmerick n’était pas loin derrière en la matière, mais, cette fois-ci, c’était plutôt l’excitation du moment vécu en hâte et de multiples fois avant qu’il advienne et se perde dans les limbes du temps, destitué dès sa naissance par les myriades envieuses qui attendaient leur tour. Le shoot pur était pour bientôt. Les regards se figent, les attitudes se crispent et soudainement, c’est l’élan qui domine. D’une course à faire pleurer les mathématiques elles-mêmes, tant la courbe dont on perçoit la trace n’apprend rien des coniques ou des fractales, mais doit tout au hasard répété, Emmerick impose sa marque sur les brins d’herbe qui saluent son passage en se courbant, obligés. Le pied décolle suite à un grand mouvement de hanche, le corps établissant un équilibre telle une improbable trouvaille de vide-grenier, grâce à deux manches articulés enfichés dans les épaules, et leur moment salvateur. Une trajectoire est convoquée d’urgence.

Elle décide que le ballon la suivra. Tout d’abord vers le grillage qui enferme du côté droit du tireur, le théâtre et ses acteurs. Puis, après un moment d’hésitation durant lequel le ballon semble avoir un peu perdu de sa vedette, elle change d’idée. La chose ronde tombe minable au sol et va s’enficher dans un arbuste autochtone qui n’en demandait pas tant. Face au ballon, il soulève ses branches et préserve son feuillage, après un instant d’incertitude quant à leur devenir. Le roulement continue, longe les stalactites de fer torsadé qui guident et fatiguent à la fois le protagoniste vers sa destinée. Achille s’était déplacé, dès le début, dans un mouvement criant tout l’espoir qui l’animait à choir orgueilleusement, avec dans ses mains l’inévitable prise affirmant le parcours de l’univers autour du point central de son être. Je perçois ou j’imagine, je ne sais pas très bien, un mélange de déception et de satisfaction. Bien que n’ayant pu dégainer de son arsenal la compétence de ses arrêts, restait l’image immobile de la balle, qui avait tracé son sillon invisible jusque derrière le but, en passant à côté. Tout était à refaire, les sourires s’imposaient sur les visages des guerriers en transe. Rien ni personne ne viendrait jamais les interrompre. L’enjeu était rien moins que l’existence même et on saurait avant ce soir de quel triomphe le dîner aurait le goût.