Balle est imposée

Je les observais au travers des deux lames de verre du double vitrage protecteur, qui rendaient leurs gesticulations aphones. Enfin, pas tout à fait, l’orifice d’aération qui s’acharnait à figurer la verrue des courants d’air laissait passer les vestiges abîmés de ce ballet sans chorégraphe.

Emmerick tient la balle dans ses mains. Achille l’écoute jaser et s’interrompt pour se ruer sur les chaises de jardin dont il s’empare et qu’il transforme d’une formule magique, de cette magie dont tous les enfants ont le secret, en fiers poteaux dressés dans une rectitude douteuse. L’accord est parfait : les joueurs, deux en tout, se sont échangés les règles par de cinglantes interruptions que le spectateur que j’étais devenu malgré moi n’aurait su endurer sans souffrance et colère. Mais eux, pas du tout, c’est normal, et de quoi tu parles ?

Ça commence, tout est en place. Achille a revêtu ses gants de professionnel, sur lesquels le chatoiement des couleurs dispute l’attraction aux tétines noirâtres d’un grip sûr de lui. Il tangue sur ses cannes, à la manière d’un cobra menaçant, ou encore celle de ces moments précédent les fuites de vessie, quand la torture de la rétention atteint le paroxysme de l’oubli. Emmerick n’était pas loin derrière en la matière, mais, cette fois-ci, c’était plutôt l’excitation du moment vécu en hâte et de multiples fois avant qu’il advienne et se perde dans les limbes du temps, destitué dès sa naissance par les myriades envieuses qui attendaient leur tour. Le shoot pur était pour bientôt. Les regards se figent, les attitudes se crispent et soudainement, c’est l’élan qui domine. D’une course à faire pleurer les mathématiques elles-mêmes, tant la courbe dont on perçoit la trace n’apprend rien des coniques ou des fractales, mais doit tout au hasard répété, Emmerick impose sa marque sur les brins d’herbe qui saluent son passage en se courbant, obligés. Le pied décolle suite à un grand mouvement de hanche, le corps établissant un équilibre telle une improbable trouvaille de vide-grenier, grâce à deux manches articulés enfichés dans les épaules, et leur moment salvateur. Une trajectoire est convoquée d’urgence.

Elle décide que le ballon la suivra. Tout d’abord vers le grillage qui enferme du côté droit du tireur, le théâtre et ses acteurs. Puis, après un moment d’hésitation durant lequel le ballon semble avoir un peu perdu de sa vedette, elle change d’idée. La chose ronde tombe minable au sol et va s’enficher dans un arbuste autochtone qui n’en demandait pas tant. Face au ballon, il soulève ses branches et préserve son feuillage, après un instant d’incertitude quant à leur devenir. Le roulement continue, longe les stalactites de fer torsadé qui guident et fatiguent à la fois le protagoniste vers sa destinée. Achille s’était déplacé, dès le début, dans un mouvement criant tout l’espoir qui l’animait à choir orgueilleusement, avec dans ses mains l’inévitable prise affirmant le parcours de l’univers autour du point central de son être. Je perçois ou j’imagine, je ne sais pas très bien, un mélange de déception et de satisfaction. Bien que n’ayant pu dégainer de son arsenal la compétence de ses arrêts, restait l’image immobile de la balle, qui avait tracé son sillon invisible jusque derrière le but, en passant à côté. Tout était à refaire, les sourires s’imposaient sur les visages des guerriers en transe. Rien ni personne ne viendrait jamais les interrompre. L’enjeu était rien moins que l’existence même et on saurait avant ce soir de quel triomphe le dîner aurait le goût.