Un rectangle tracé au sol. Deux cadres plantés verticalement. Un filet derrière chacun d’eux. Le vert domine la surface. Les lignes blanches dominent le vert. Tout est affaire de hiérarchie visuelle. L’ordre du visible fait place au sonore. On entend le ballon rebondir. Des cris appellent la balle. Des crissements de semelles établissent un parcours. De multiples parcours, en fait, entrelacés. Le chaos est désiré. Il cède la place à l’ordre. La foule immobile s’agite. Les encouragements semés font croître l’espoir, pas le score. La moitié de la salle est surchauffée. L’autre se glace sur un tarissement de son bruit. Le terne se mêle aux visages. Certains décident de ne pas flancher. Et l’incroyable alors se produit. De maladresse en défis perdus, dix paires de membres fuyant cinq dossards de même couleur improvisent un ballet brownien. Un vernis de sueur perlée recouvre l’extrémité rotonde des malhabiles devenus pantins du sort. La liesse change de camp, provoquant l’inversion chiffrée révélant le miracle. Les pas s’enchaînent, déchaînant les passes qui dans l’air tracent les fils de l’impasse enserrant la menace des adversaires qui trépassent. Passe-passe du jeu, d’un tour c’est l’ange qui fait son numéro éternel de silence qui réveille. C’est la fin, tonne la clameur des supporters. Le ballon s’est arrêté dans la main de l’arbitre. Le chaos s’est fait la malle. Une musique s’installe, achevant d’une bande étroite, par son martèlement insupportable, de faire s’écrouler le mur du son retenant en bassins un calme relatif. Des caisses grosses comme ça lui répondent de manière désordonnée. Finalement, le chaos est de retour. Il n’est pas de fin, seulement des mues.