Le texte, envisagé comme une semence. Ou plutôt les mots. Le texte est alors la pousse qui sort de terre. Elle n’en mène pas large. L’horizon s’offre à elle, elle qui n’a qu’une tige à laquelle se raccrocher, qu’un seul point de départ, la voilà face à l’immensité, et à l’horizon, cet avenir de la contemplation d’en haut d’elle-même. Et quoi de pire que de se faire face ? Ah, oui, la beauté du ciel, la beauté du numérique, de l’abstraction qui fait corps d’un éparpillement. La cime des arbres qui dominent, qui nous survivent malgré les tonnerres engendrés par des brêles enragées avides de chutes de troncs raides cois. Le chant de leurs feuilles qui s’agitent comme ces mômes, post-pubères d’un fil, au son des grosses caisses de supporters à l’agonie, invoquant la victoire. Les rincées d’eau de châtaignes s’abattent sur la cabane de mes souvenirs. Des jonquilles merveilleuses se perchent, écloses, aux lisières du lit d’un cours d’eau serein. Elles s’ouvrent au péril du jour qu’elles ragaillardissent de leur parfum juvénile. Écloses, quoi, d’un cloaque, d’un claquement de doigts, éclate un arc en ciel en terre ferme. La terre me parle. De son humidité elle m’aspire à l’apaisement. De sa tendreté elle adoucit mon pas. De sa fertilité elle appelle mon regard qu’elle attise de tous ses bords qui regorgent d’une vie qui déborde d’envie. Taire terre à terre ? Niet niais naît aîné et guide. Alors, je serai.
Le lendemain : ce texte, c’est du décousu main. De la sortie d’atelier, d’où coulent les clongs, et les zwists des vis qui s’enfichent. Ça pue l’amer d’occiput de trottoir. Raille, gaillard ! Dis donc ! Daigne des mots laids, des mots dire le nectar brumisé qui tamise l’atmosphère. Serre-toi. Vis serre, sous les coulements de pluie solaire. Échauffe, échafaude, chafouin, et fiche par terre ces trucs du lendemain. Arrive, à ras de terre, à grands pas, à pâmoison et à moisson. Sers, alors. Bois, vois, endure, crois, croîs, fais-toi plais’ et partage.